Actuel / L'impossibilité d'une île
13 mars 2019
Norbert Creutz a rencontré Stéphane Goël, pour son film «Insulaire». © First Hand
Avec «Insulaire», le Lausannois Stéphane Goël signe un documentaire consacré à une île «suisse» au large du Chili. colonisée par un baron bernois et qui se trouve être également celle de... Robinson Crusoé. Où mythe, utopie et réalité se mêlent de manière surprenante. Rencontre.
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Le voici qui renoue avec ses débuts dans <em>Insulaire</em>, passionnant essai mêlant histoire et géographie, voire politique. Sur les traces d'un compatriote parti à la fin du XIX<sup>e</sup> siècle vivre son rêve d'une autre existence, notre cinéaste a fini par rencontrer une île chilienne... également suisse à plus d'un titre. </p> <br><p><span style="font-family: "PT Serif"; font-size: 1.6rem;"><strong>Bon pour la Tête: Un bon documentaire, c'est d'abord un bon sujet. Qu'est-ce qui vous a mis sur la piste de votre film, l'île Robinson Crusoé ou bien le personnage du baron Alfred von Rodt (1843-1905)? </strong></span></p><p>Stéphane Goël: Les deux sont venus ensemble, en fait. En 2006, j'ai lu un livre intitulé <em>La véritable histoire de Robinson Crusoé</em>, de Roberto Uztarroz, qui récapitule les différentes théories sur ce qui aurait inspiré Daniel Defoe. Car si la plus connue est celle du naufrage d'un pirate écossais nommé Alexander Selkirk, il y en a d'autres. C'est dans ce livre que j'apprends l'existence de cette île Robinson Crusoé, rebaptisée ainsi par l'Etat chilien en 1966 (une autre un peu plus loin a reçu le nom de Selkirk). Je découvre aussi qu'elle a été colonisée par un aventurier suisse, ce qui éveille ma curiosité. Je me suis donc lancé dans des recherches pour en savoir plus, sans trouver grand-chose: une modeste monographie au Chili et quelques lettres aux Archives de la Bourgeoise de Berne, car Alfred von Rodt était le «mouton noir» d'une grande famille bernoise. D'abord mercenaire malchanceux, estropié, il s'était exilé à l'autre bout du monde et avait saisi l'opportunité offerte par l'Etat chilien de louer cette île déserte et d'en devenir le gouverneur. </p> <p><span style="font-family: "PT Serif"; font-size: 1.6rem;"><strong>Quand vous êtes-vous rendu sur place pour vérifier la faisabilité d'un film? </strong></span></p><p>En 2008, je suis parti six mois en congé sabbatique en Amérique latine avec ma famille. 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Dans un genre sur lequel la critique a peu de prise tant le sujet tend à primer, il faut pourtant bien reconnaître que la méthode, la sensibilité, l'art narratif et la profondeur intellectuelle du l'auteur(e) peuvent faire la différence. Et il n'en fallait pas moins pour s'attaquer à un sujet tel que Leni Riefenstahl, déjà documenté une bonne vingtaine de fois pour la télévision, notamment dans un mémorable <i>Leni Riefenstahl - Le Pouvoir des images</i> (Ray Müller, 1993). Trois décennies plus tard, avec cette fois un accès illimité aux archives personnelles de la dame, décédée en 2003 à l'âge de 101 ans, Andres Veiel n'a pas tremblé. Pour le grand écran, après ses déjà mémorables <i>Black Box BRD</i> (2001) et <i>Beuys</i> (2017), il a signé un sobrement intitulé <i>Riefenstahl,</i> présenté hors compétition à la dernière Mostra de Venise plutôt qu'à la Berlinale.</p> <p>A l'heure du retour en grâce du nazisme chez certains jusqu'en Allemagne, d'une possible apologie féministe chez d'autres, c'était sans doute plus sage pour ce film qui réexamine le cas de cette figure hautement controversée, artiste de grand talent mais qui a failli humainement. Qu'ils semblent lointains, ses anciens triomphes à la Mostra fasciste des années 1930! Depuis, on n'ose quasiment plus montrer ses documentaires de propagande nazie <i>Le Triomphe de la volonté </i>(1935) et <i>Les Dieux du stade (Olympia, </i>1938) et, côté fictions, son superbe début <i>La Lumière bleue</i> (1932) ou son dernier opus compromis <i>Tiefland</i> (1944/1954). Aujourd'hui, ne reste plus guère de Leni Riefenstahl que sa réputation de cinéaste officielle du IIIe Reich, qui paya pour tous les autres par une mise à l'écart définitive (même Veit Harlan, l'auteur du tristement fameux <i>Juif Süss,</i> le très problématique Karl Ritter ou encore Alfred Weidenmann, chantre des Jeunesses hitlériennes<i>,</i> retouvèrent le chemin des plateaux dans les années 1950, tandis que Hans Seinhoff, le plus nazi d'entre tous, mourut opportunément en 1945).</p> <h3>Une irrésistibe ascension</h3> <p>Le travail remarquable de Veiel rend justice à la femme et à l'artiste tout en se concentrant sur les questions du degré de son implication et de sa responsabilité. Ensuite, il met en lumière toute une seconde partie de son existence passée à se justifier et réécrire sa légende. Où il apparaît que pour Leni Riefenstahl, la seule vraie catastrophe fut en définitive la guerre. Ne reconnaît-elle pas lors d'une interview que sa vie aurait mieux fait de s'arrêter en 1939? Jusque-là, tout ne fut en effet que mouvement ascentionnel – peu importe apparemment au service de quoi.</p> <p>Au début était une grande fille sportive, traitée comme un garçon par son père autoritaire et réceptacle de toutes les ambitions frustrées de sa mère. D'abord danseuse, c'est suite à un accident qu'elle se retrouve plutôt actrice, choisie à 23 ans pour être la vedette d'un film de montagne d'Arnold Fanck. Les six films tournés coup sur coup avec le brave Dr. Fanck, très basiques à part <i>L'Enfer blanc du Piz Palu</i> (co-signé par G.W. Pabst), ne sont aujourd'hui plus que d'un intérêt anecdotique. Par contre, les photos «glamour» de studio montrent à quel point Riefenstahl, skieuse et alpiniste émérite aussi bien que comédienne, fut érigée au rang de star avant d'obtenir la chance de réaliser son propre film. Coup d'essai, coup de maître: à la fois idéaliste, féministe et mystique, <i>La Lumière bleue</i> (1932) la propulse à 30 ans cinéaste à part entière.</p> <p>C'est à ce moment qu'un collaborateur, le scénariste juif Carl Mayer, l'avertit que ce film risque bien de faire d'elle l'égérie des nazis, alors aux portes du pouvoir. En vain, puisqu'elle se jettera littéralement dans leurs bras, demandant peu après à rencontrer personnellement Adolf Hitler. Lourdement courtisée (jusqu'à une tentative de viol) par le ministre de la propagande Josef Goebbels, elle ne se donna apparemment ni à l'un ni à l'autre, finissant par épouser plutôt l'officier Hans-Peter Jacob. Mais alors même qu'elle ne jurait que par la fiction, elle se lança avec enthousiasme dans la confection de documentaires à la gloire du régime, séduite par les budgets illimités mis à sa disposition. C'est ainsi qu'elle fut impliquée aux côtés de l'architecte Albert Speer dès la préparation du fameux Congrès de Nuremberg puis des Jeux Olympiques de Berlin – où elle dit n'avoir jamais voulu que saisir la beauté, son unique souci. Et à en revoir des extraits, il faut bien avouer que le résultat fut grandiose, cinématographiquement parlant.</p> <h3>Une simple suiveuse?</h3> <p>Mais par la suite, tout s'est effectivement gâté pour Leni Riefenstahl. Embrigadée pour immortaliser l'invasion de la Pologne, elle emploie des prisonniers comme figurants avant de jeter l'éponge. Ses soutiens s'étiolent pour <i>Tiefland,</i> qui doit marquer son retour à la fiction et à ses chères montagnes. La guerre interfère avec le tournage et, à 40 ans, elle paraît trop âgée pour tenir le rôle principal. Elle utilise aussi des jeunes tziganes recrutés dans des camps, enfants qu'elle prétendra avoir revus plus tard alors qu'ils furent pour la plupart assassinés à Auschwitz. Arrêtée dès la fin de la guerre, elle sera néanmoins déclarée simple <i>Mitläuferin</i> (ceux qui suivirent juste le mouvement). Autrement dit, officiellement innocentée, même si l'industrie lui fermera désormais ses portes, si ce n'est pour la sortie très retardée de <i>Tiefland</i> – un flop.</p> <p>Passé ce survol, qui regorge de documents prouvant sans le moindre doute possible qu'elle trempa jusqu'au cou dans le bain nazi, le film la montre reprendre du poil de la bête dans diverses émissions télévisées à partir des années 1970. S'il y a des choses qu'elle ne saurait nier, elle plaide sa naïveté politique, argue qu'elle n'était en fait que dans une quête artistique. Et bien sûr qu'elle n'a rien su de la «solution finale» – ce qui est fort possible, vu sa relative disgrâce qui l'éloigna du premier cercle décisionnel. Par contre, il y a tout un art de s'aveugler, qu'elle pratiqua très activement, jusqu'à devenir par là-même la porte-parle de toute une BRD (l'Allemagne de l'Ouest d'alors) qui aurait préféré ne jamais avoir à se confronter à son passé.</p> <p>Divorcée en 1947, sans revenus et réfugiée auprès de sa vieille mère, Leni Riefenstahl se refait une santé économique dès le début des années 1960 en devenant photographe. Une expédition au sud du Soudan, d'où elle rapporte des photos du peuple Nuba, sont particulièrement remarquées. Sponsorisée, elle y retournera maintes fois, albums et expositions à la clé. En 1967, c'est surtout la rencontre avec Horst Kettner, un étrange jeune homme de 40 ans son cadet qui devient son assistant et son compagnon jusqu'à la fin de sa vie. C'est ensemble qu'ils s'attellent à la lourde tâche de sa réhabilitation, fondée sur un formidable travail d'archivage et l'écriture de ses <i>Mémoires</i>, publiés en 1987.</p> <h3>De la défense au réarmement</h3> <p>Il faut la voir alors, septuagénaire puis octogénaire, toujours dans une forme étonnante pour son âge, dans leur grande maison bavaroise avec jardin; courant le cachet sur les plateaux TV, défendant mordicus sa version contre des journalistes tous mal intentionnés; retrouvant son vieil ami Albert Speer sorti de prison et discutant avec lui de leurs honoraires; ou encore dirigeant avec une autorité retrouvée et très colonialiste ses chers Nubas dans des images filmées restées inédites. C'est sûr, cette femme se sera renforcée dans l'adversité, éloignant toute possibilité de remise en question.</p> <p>Impeccable dans son travail de montage toujours dialectique, Andres Veiel se garde bien de porter un jugement. Mais le film rend bien perceptible un ego parfaitement proportionnel à son ambition artistique. Et en définitive, c'est bien de la place de l'artiste dans la société, du sens de son travail et de sa responsabilité humaine qu'il est question. C'est ainsi que l'idéal esthétique de Riefenstahl devient suspect en lui-même. A la question «Auriez-vous filmé de la sorte des athlètes handicapés?», la dame répond du tac au tac par un «Jamais de la vie!» scandalisé. Et si on ne saura jamais le degré de son antisémitisme, on peut là aussi soupçonner une certaine compatibilité avec le national-socialisme, elle qui s'employa très vite à effacer la participation décisive du fameux théoricien juif hongrois Béla Balász à <i>La Lumière bleue..</i>.</p> <p>Le réalisateur conclut sur des extraits parlants de deux émissions. L'une de la TSR («Destins», 1982) qui voit Claude Torracinta annoncer la défection de Leni Riefenstahl à l'entretien durant lequel il avait prévu de la confronter aux plus terribles images des camps de la mort. Une autre en Allemagne qui se clôt par des appels de soutien d'auditeurs auxquels elle répond, philosophe et confiante, qu'il faudra au moins deux générations pour finir par faire reconnaître leur innocence, mais qu'elle est certaine «que le peuple allemand a cela en lui». 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Edité en 1980 par une petite maison d'édition disparue depuis et devenu quasiment introuvable, il a été réédité en 2015 en Italie et je me suis rendu à une soirée de présentation à la Casa del Popolo de Bellinzone. J'ai été très remué par cette découverte, stupéfait de ne jamais avoir entendu parler avant de ce Bréguet, si proche puisqu'il était aussi allé au lycée à Lugano mais surtout de par sa jeunesse militante. Je suis pourtant quelqu'un qui s'informe beaucoup! Il m'est donc apparu que son histoire méritait d'être approfondie et pourrait intéresser un plus large public.</p> <p><strong>Dans le film, vous citez assez peu ce livre...</strong></p> <p>Il y a des citations au début, pour évoquer ses années de prison en Israël, de 1970 à 1977. Mais ce livre ne chronique justement que cette expérience-là. 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Après son arrestation en Israël, sa radicalisation est vraiment venue de ses longues années de prison – et encore, il n'en aura purgé que la moitié! Puis il s'est installé à Berlin avec sa première compagne, au bénéfice d'une bourse fédérale d'études universitaires... C'est à ce moment qu'il est entré en contact avec le terroriste Carlos, à l'époque le terroriste le plus recherché au monde.</p> <p><strong>A-t-on facilement accès aux archives le concernant, en tant que chercheur?</strong></p> <p>A Berne, aux Archives fédérales, ça s'est fait en plusieurs étapes. J'ai pu consulter presque tous les dossiers contre signature d'une promesse de non-divulgation. En plus du détail de sa surveillance, on y trouve même les photocopies de tous les documents est-allemands de la Stasi le concernant. Puis je suis retourné avec une demande plus précise d'utilisation de certains documents, en expliquant mon projet et son intérêt public. Ce qui n'a pas posé de problèmes. En fait, je pense que les derniers dossiers encore gardés secrets sont ceux liés à sa disparition.</p> <p><strong>Et pour essayer de retracer son parcours international?</strong></p> <p>Là, je me suis contenté d'archives de presse ou filmiques, comme l'INA. L'essentiel de son activité est alors souterraine et donc difficile à cerner. En Grèce, où il s'est insallé avec une deuxième compagne anglaise, je n'ai retrouvé que le lieu où il habitait – un village où tout le monde l'appréciait sans savoir vraiment qui il était. Mais j'ai eu la chance de pouvoir m'appuyer sur les recherches d'Adrian Hänni, qui apparaît dans le film et qui a eu accès à des archives des services secrets américains déclassifiées. C'est lui qui a révélé ce dernier chapitre inattendu du parcours de Bréguet dans son récent livre <i>Terroriste et agent de la CIA - l’incroyable histoire du Suisse Bruno Bréguet</i> (2023): désillusionné et «retourné» par la CIA, ou seulement en apparence?</p> <p><strong>Que retenez-vous essentiellement de toute cette histoire?</strong></p> <p>J'ai surtout compris que les engagements de ma génération, marquée par les manifestations anti-G8 de Gênes en 2001, l'altermondialisme, le combat écologiste ou la revendication d'espaces culturels alternatifs, n'ont rien de nouveau. Tout est lié, d'abord à travers des gens qui peuvent transmettre leur expérience, mais aussi par les concepts dont on hérite. J'ai également pu mesurer à quel point le contexte a changé. La génération de Bréguet était animée par l'idée qu'on pouvait encore changer le monde par la révolution, ce qui n'est plus le cas aujourd'hui. 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Avec le coming out d'Ellen Page, le petite actrice canadienne adoptée par Hollywood dans les années 2000 <i>(Hard Candy, Juno, Bliss, X-Men, Inception, Free Love,</i> etc.), on passe un nouveau cap. Disparue des radars depuis le catastrophique <i>Flatliners</i> de 2017, la/le voici qui ressurgit comme Elliot Page, au terme d'une transition déjà largement rendue publique par la publication de mémoires intitulées <i>Pageboy.</i> Et le film choisi pour entériner cette transition est... un drame de la transidentité. Bref, un geste hautement politique.</p> <p>Désormais, un site comme I'Internet Movie Data Base (imbd.com) ne s'autorise même plus à offrir de renvoi à partir du nom d'Ellen Page! Par contre, le film en question, <i>Close to You</i> de Dominic Savage, un ciné-téléaste britannique de 60 ans, a bien peu de chances de rester dans les mémoires. 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C'est un cinéaste suisse qui suit son bonhomme de chemin, sans faire de vagues. Une tactique qui semble lui réussir puisqu'elle a permis à Stéphane Goël, 53 ans, de ramener du lointain Océan Pacifique son film le plus ambitieux à ce jour. Un documentaire en format «scope» et avec Mathieu Amalric en guise de narrateur! A force de films de fin observateur local (Prud'hommes, De la cuisine au parlement, Fragments du paradis), on a pu oublier que ce membre du collectif Climage (dont la figure de proue Fernand Melgar vient de claquer la porte avec fracas) avait aussi une fibre plus aventureuse (A l'ouest du Pecos, Que viva Mauricio Demierre!) dans le sillage de divers Helvètes expatriés outre-Atlantique. Le voici qui renoue avec ses débuts dans Insulaire, passionnant essai mêlant histoire et géographie, voire politique. Sur les traces d'un compatriote parti à la fin du XIXe siècle vivre son rêve d'une autre existence, notre cinéaste a fini par rencontrer une île chilienne... également suisse à plus d'un titre.
Bon pour la Tête: Un bon documentaire, c'est d'abord un bon sujet. Qu'est-ce qui vous a mis sur la piste de votre film, l'île Robinson Crusoé ou bien le personnage du baron Alfred von Rodt (1843-1905)?
Stéphane Goël: Les deux sont venus ensemble, en fait. En 2006, j'ai lu un livre intitulé La véritable histoire de Robinson Crusoé, de Roberto Uztarroz, qui récapitule les différentes théories sur ce qui aurait inspiré Daniel Defoe. Car si la plus connue est celle du naufrage d'un pirate écossais nommé Alexander Selkirk, il y en a d'autres. C'est dans ce livre que j'apprends l'existence de cette île Robinson Crusoé, rebaptisée ainsi par l'Etat chilien en 1966 (une autre un peu plus loin a reçu le nom de Selkirk). Je découvre aussi qu'elle a été colonisée par un aventurier suisse, ce qui éveille ma curiosité. Je me suis donc lancé dans des recherches pour en savoir plus, sans trouver grand-chose: une modeste monographie au Chili et quelques lettres aux Archives de la Bourgeoise de Berne, car Alfred von Rodt était le «mouton noir» d'une grande famille bernoise. D'abord mercenaire malchanceux, estropié, il s'était exilé à l'autre bout du monde et avait saisi l'opportunité offerte par l'Etat chilien de louer cette île déserte et d'en devenir le gouverneur.
Quand vous êtes-vous rendu sur place pour vérifier la faisabilité d'un film?
En 2008, je suis parti six mois en congé sabbatique en Amérique latine avec ma famille. De passage au Chili, l'idée m'est revenue et j'ai réussi à trouver un avion pour rallier l'île depuis Santiago. Mais ces quelques jour m'ont convaincu qu'il ne subsistait plus assez de traces de von Rodt. Il avait bien laissé une sorte de journal, mais d'un intérêt très limité, et ses descendants, trois-quatre générations plus tard, n'avaient rien à m'apprendre de plus. Alors, j'ai abandonné l'idée et je me suis consacré à d'autres films. Là-dessus est encore arrivé le terrible tsunami de 2010 qui a à moitié détruit l'unique bourgade de l'île, San Juan Bautista...
Qu'est-ce qui vous a donc fait changer d'avis?
Vers 2014, Juan de Rodt, un arrière-petit-fils avec lequel j'étais resté en contact, m'annonce qu'ils sont retournés sur l'île pour rouvrir le bistrot. Il a aussi découvert le «slow food» en Italie qui lui a donné des idées pour une meilleure valorisation de sa principale ressource, les langoustes. Et là, je me dis que c'est incroyable, cet attachement à ce bout de terre hostile qui suscite le même acharnement à des générations d'écart. Le vrai sujet était là, dans ce parallèle entre hier et aujourd'hui. Deux ans plus tard, je retourne sur l'île, cette fois accompagné par deux amis, le scénariste Antoine Jaccoud et l'ethnologue Céline Pernet. Beaucoup de choses avaient changé depuis ma première visite. J'ai été particulièrement frappé par une affirmation identitaire des insulaires descendants des treize familles originelles contre les «plasticos», comme ils appellent les nouveaux venus arrivés à la faveur des aides à la reconstruction. Soudain, Alfred von Rodt était redevenu une figure dont on se réclamait, dont on avait restauré la tombe. C'est durant cette visite que nous avons commencé à vraiment imaginer le film ensemble.
Antoine Jaccoud vous a finalement écrit un texte en forme de discours du baron à ses descendants...
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Combien de temps a duré le tournage à proprement parler et comment avez-vous procédé ensuite pour raconter cette «identification d'une île»?
Nous sommes retournés en bateau depuis Valparaiso cette fois et nous avons tourné huit semaines, dans des conditions tout sauf évidentes ne serait-ce que concernant l'électricité. Un tel tournage documentaire comporte de grandes inconnues. Même s'il n'y a pas de véritable scénario, on n'obtient jamais tout ce qu'on espérait. Mais on découvre aussi de nombreuses choses inattendues en cours de route. Et après, plus moyen de se rattraper! Dans un deuxième temps, il faut mettre de l'ordre dans tout ce matériau ramené, identifier les éléments à forte portée symbolique et voir au montage comment construire l'information. Il y avait plusieurs films possibles, du téléfilm style Thalassa ou National Geographic (qui ont d'ailleurs fait des reportages sur «l'île de Robinson») à une rêverie purement subjective. Pour finir, on a beaucoup enlevé de personnages et d'interviews, gommé les individus au profit d'une communauté sur laquelle plane le fantôme du baron. Il y a des séquences dont je suis assez fier, comme celle de l'enterrement ou celle de la chasse au lapin...
Ah oui, les animaux. On en voit un certain nombre, des vaches aux otaries, et vous racontez comment les hommes ont plusieur fois bouleversé l'écosystème fragile de l'île en important des espèces étrangères...
Et ce depuis les premiers découvreurs espagnols qui y ont amené des chèvres pour constituer un stock de nourriture. Quand von Rodt et les siens ont débarqué, il y en avait près de 7000! Aujourd'hui, la biodiversité de l'île, unique au monde, est protégée. Des zones ont été déclarées réserves naturelles, mais ce sont les lapins et les ronces qui envahissent. En fait, malgré la tentation de s'en protéger, il y a toujours des indésirables. La seule solution serait sans doute de chasser tous les humains de l'île...
Au fait, comment les insulaires ont-ils accueilli votre projet et n'ont-ils pas craint qu'il leur amène trop de touristes?
Pour ce qui est du tourisme, pas de danger, du moins pour le moment: les infrastructures très limitées ne permettent pas un tel afflux. Quant à nous, nous avons eu la chance d'arriver au bon moment, en plein dans cette quête identitaire hélvético-insulaire. Je leur ai d'ailleurs amené quelques documents précieux comme les lettres du baron et des photos prises en 1902 par une cousine venue lui rendre visite. Ils nous ont donc accueillis à bras ouverts, et nous ont assez rapidement fait part de leurs soucis.
Les insulaires caresseraient-ils des idées d'autonomie?
C'est ça. Ils sont aujourd'hui dans ce paradoxe d'un désir d'indépendance alors qu'ils se trouvent en réalité dans une dépendance absolue du continent. Une fois par mois, un bateau leur apporte tous les biens de consommation mondialisée d'aujourd'hui. Même des voitures, alors qu'il n'y a que deux kilomètres de route sur toute l'île, qui est très escarpée! Il y a aussi une administration proportionnellement importante, comme souvent dans les îles, et qui dépend directement de l'Etat chilien. Enfin, sans apports extérieurs réguliers, il y aurait sans doute un risque génétique lié à la consanguinité. Bref, à toute petite échelle, ces velléités de se tenir à l'écart du monde ne sont pas sans en rappeler d'autres plus près de nous... Malgré l'éloignement et le dépaysement, on ne peut s'empêcher d'y voir une sorte de miroir.
La bande annonce d'Insulaire:
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C'est dans ce livre que j'apprends l'existence de cette île Robinson Crusoé, rebaptisée ainsi par l'Etat chilien en 1966 (une autre un peu plus loin a reçu le nom de Selkirk). Je découvre aussi qu'elle a été colonisée par un aventurier suisse, ce qui éveille ma curiosité. Je me suis donc lancé dans des recherches pour en savoir plus, sans trouver grand-chose: une modeste monographie au Chili et quelques lettres aux Archives de la Bourgeoise de Berne, car Alfred von Rodt était le «mouton noir» d'une grande famille bernoise. D'abord mercenaire malchanceux, estropié, il s'était exilé à l'autre bout du monde et avait saisi l'opportunité offerte par l'Etat chilien de louer cette île déserte et d'en devenir le gouverneur. </p> <p><span style="font-family: "PT Serif"; font-size: 1.6rem;"><strong>Quand vous êtes-vous rendu sur place pour vérifier la faisabilité d'un film? </strong></span></p><p>En 2008, je suis parti six mois en congé sabbatique en Amérique latine avec ma famille. 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Et là, je me dis que c'est incroyable, cet attachement à ce bout de terre hostile qui suscite le même acharnement à des générations d'écart. Le vrai sujet était là, dans ce parallèle entre hier et aujourd'hui. Deux ans plus tard, je retourne sur l'île, cette fois accompagné par deux amis, le scénariste Antoine Jaccoud et l'ethnologue Céline Pernet. Beaucoup de choses avaient changé depuis ma première visite. J'ai été particulièrement frappé par une affirmation identitaire des insulaires descendants des treize familles originelles contre les «plasticos», comme ils appellent les nouveaux venus arrivés à la faveur des aides à la reconstruction. Soudain, Alfred von Rodt était redevenu une figure dont on se réclamait, dont on avait restauré la tombe. C'est durant cette visite que nous avons commencé à vraiment imaginer le film ensemble. </p> <p><strong>Antoine Jaccoud vous a finalement écrit un texte en forme de discours du baron à ses descendants... </strong></p><p>C'est l'idée que nous avons retenu après plusieurs tentatives. Les lettres originales étaient bien trop sèches pour que leur lecture puisse suffire. Il fallait broder, à la fois pour lui rendre un peu de son imaginaire «bigger than life» et pour le ramener à la réalité des échecs successifs de ses entreprises, qu'il n'avait guère relatés. En fait, il est mort assez misérablement après presque trente années passées sur cette île à se battre contre des circonstances défavorables. Pourtant, il en était arrivé à la considérer comme son petit «royaume», et ses habitants comme ses sujets. Dans ses lettres, il en paraît bien plus amoureux que de sa propre femme, une Chilienne qui lui a donné six enfants... </p> <p><strong>Combien de temps a duré le tournage à proprement parler et comment avez-vous procédé ensuite pour raconter cette «identification d'une île»? </strong></p><p>Nous sommes retournés en bateau depuis Valparaiso cette fois et nous avons tourné huit semaines, dans des conditions tout sauf évidentes ne serait-ce que concernant l'électricité. Un tel tournage documentaire comporte de grandes inconnues. Même s'il n'y a pas de véritable scénario, on n'obtient jamais tout ce qu'on espérait. Mais on découvre aussi de nombreuses choses inattendues en cours de route. Et après, plus moyen de se rattraper! Dans un deuxième temps, il faut mettre de l'ordre dans tout ce matériau ramené, identifier les éléments à forte portée symbolique et voir au montage comment construire l'information. Il y avait plusieurs films possibles, du téléfilm style <em>Thalassa</em> ou <em>National Geographic</em> (qui ont d'ailleurs fait des reportages sur «l'île de Robinson») à une rêverie purement subjective. Pour finir, on a beaucoup enlevé de personnages et d'interviews, gommé les individus au profit d'une communauté sur laquelle plane le fantôme du baron. Il y a des séquences dont je suis assez fier, comme celle de l'enterrement ou celle de la chasse au lapin... </p> <p><strong>Ah oui, les animaux. On en voit un certain nombre, des vaches aux otaries, et vous racontez comment les hommes ont plusieur fois bouleversé l'écosystème fragile de l'île en important des espèces étrangères... </strong></p><p>Et ce depuis les premiers découvreurs espagnols qui y ont amené des chèvres pour constituer un stock de nourriture. Quand von Rodt et les siens ont débarqué, il y en avait près de 7000! Aujourd'hui, la biodiversité de l'île, unique au monde, est protégée. Des zones ont été déclarées réserves naturelles, mais ce sont les lapins et les ronces qui envahissent. En fait, malgré la tentation de s'en protéger, il y a toujours des indésirables. La seule solution serait sans doute de chasser tous les humains de l'île... </p> <p><strong>Au fait, comment les insulaires ont-ils accueilli votre projet et n'ont-ils pas craint qu'il leur amène trop de touristes? </strong></p><p>Pour ce qui est du tourisme, pas de danger, du moins pour le moment: les infrastructures très limitées ne permettent pas un tel afflux. Quant à nous, nous avons eu la chance d'arriver au bon moment, en plein dans cette quête identitaire hélvético-insulaire. Je leur ai d'ailleurs amené quelques documents précieux comme les lettres du baron et des photos prises en 1902 par une cousine venue lui rendre visite. Ils nous ont donc accueillis à bras ouverts, et nous ont assez rapidement fait part de leurs soucis. </p> <p><strong>Les insulaires caresseraient-ils des idées d'autonomie? </strong></p><p>C'est ça. Ils sont aujourd'hui dans ce paradoxe d'un désir d'indépendance alors qu'ils se trouvent en réalité dans une dépendance absolue du continent. Une fois par mois, un bateau leur apporte tous les biens de consommation mondialisée d'aujourd'hui. Même des voitures, alors qu'il n'y a que deux kilomètres de route sur toute l'île, qui est très escarpée! Il y a aussi une administration proportionnellement importante, comme souvent dans les îles, et qui dépend directement de l'Etat chilien. Enfin, sans apports extérieurs réguliers, il y aurait sans doute un risque génétique lié à la consanguinité. Bref, à toute petite échelle, ces velléités de se tenir à l'écart du monde ne sont pas sans en rappeler d'autres plus près de nous... Malgré l'éloignement et le dépaysement, on ne peut s'empêcher d'y voir une sorte de miroir.</p><p></p><hr><p></p><h2>La bande annonce d'<em>Insulaire</em>:</h2> <iframe src="https://www.youtube.com/embed/NraQ1J2CCAs" allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" width="560" height="315" frameborder="0"></iframe>', 'content_edition' => null, 'slug' => 'l-impossibilite-d-une-ile', 'headline' => false, 'homepage' => 'col-md-6', 'like' => (int) 657, 'editor' => null, 'index_order' => (int) 1587, 'homepage_order' => (int) 1848, 'original_url' => null, 'podcast' => false, 'tagline' => null, 'poster' => null, 'category_id' => (int) 5, 'person_id' => (int) 2414, 'post_type_id' => (int) 1, 'poster_attachment' => null, 'editions' => [], 'tags' => [ (int) 0 => object(App\Model\Entity\Tag) {} ], 'locations' => [], 'attachment_images' => [ (int) 0 => object(Cake\ORM\Entity) {} ], 'attachments' => [ (int) 0 => object(Cake\ORM\Entity) {} ], 'person' => object(App\Model\Entity\Person) {}, 'comments' => [], 'category' => object(App\Model\Entity\Category) {}, '[new]' => false, '[accessible]' => [ '*' => true, 'id' => false ], '[dirty]' => [], '[original]' => [], '[virtual]' => [], '[hasErrors]' => false, '[errors]' => [], '[invalid]' => [], '[repository]' => 'Posts' } $relatives = [ (int) 0 => object(App\Model\Entity\Post) { 'id' => (int) 5269, 'created' => object(Cake\I18n\FrozenTime) {}, 'modified' => object(Cake\I18n\FrozenTime) {}, 'publish_date' => object(Cake\I18n\FrozenTime) {}, 'notified' => null, 'free' => false, 'status' => 'PUBLISHED', 'priority' => null, 'readed' => null, 'subhead' => null, 'title' => 'Leni Riefenstahl, mise au point', 'subtitle' => 'Son simple nom suscite des réactions épidermiques chez les uns mais ne dira sans doute plus rien aux autres. 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Dans un genre sur lequel la critique a peu de prise tant le sujet tend à primer, il faut pourtant bien reconnaître que la méthode, la sensibilité, l'art narratif et la profondeur intellectuelle du l'auteur(e) peuvent faire la différence. Et il n'en fallait pas moins pour s'attaquer à un sujet tel que Leni Riefenstahl, déjà documenté une bonne vingtaine de fois pour la télévision, notamment dans un mémorable <i>Leni Riefenstahl - Le Pouvoir des images</i> (Ray Müller, 1993). Trois décennies plus tard, avec cette fois un accès illimité aux archives personnelles de la dame, décédée en 2003 à l'âge de 101 ans, Andres Veiel n'a pas tremblé. 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Ne reconnaît-elle pas lors d'une interview que sa vie aurait mieux fait de s'arrêter en 1939? Jusque-là, tout ne fut en effet que mouvement ascentionnel – peu importe apparemment au service de quoi.</p> <p>Au début était une grande fille sportive, traitée comme un garçon par son père autoritaire et réceptacle de toutes les ambitions frustrées de sa mère. D'abord danseuse, c'est suite à un accident qu'elle se retrouve plutôt actrice, choisie à 23 ans pour être la vedette d'un film de montagne d'Arnold Fanck. Les six films tournés coup sur coup avec le brave Dr. Fanck, très basiques à part <i>L'Enfer blanc du Piz Palu</i> (co-signé par G.W. Pabst), ne sont aujourd'hui plus que d'un intérêt anecdotique. Par contre, les photos «glamour» de studio montrent à quel point Riefenstahl, skieuse et alpiniste émérite aussi bien que comédienne, fut érigée au rang de star avant d'obtenir la chance de réaliser son propre film. Coup d'essai, coup de maître: à la fois idéaliste, féministe et mystique, <i>La Lumière bleue</i> (1932) la propulse à 30 ans cinéaste à part entière.</p> <p>C'est à ce moment qu'un collaborateur, le scénariste juif Carl Mayer, l'avertit que ce film risque bien de faire d'elle l'égérie des nazis, alors aux portes du pouvoir. En vain, puisqu'elle se jettera littéralement dans leurs bras, demandant peu après à rencontrer personnellement Adolf Hitler. Lourdement courtisée (jusqu'à une tentative de viol) par le ministre de la propagande Josef Goebbels, elle ne se donna apparemment ni à l'un ni à l'autre, finissant par épouser plutôt l'officier Hans-Peter Jacob. Mais alors même qu'elle ne jurait que par la fiction, elle se lança avec enthousiasme dans la confection de documentaires à la gloire du régime, séduite par les budgets illimités mis à sa disposition. C'est ainsi qu'elle fut impliquée aux côtés de l'architecte Albert Speer dès la préparation du fameux Congrès de Nuremberg puis des Jeux Olympiques de Berlin – où elle dit n'avoir jamais voulu que saisir la beauté, son unique souci. Et à en revoir des extraits, il faut bien avouer que le résultat fut grandiose, cinématographiquement parlant.</p> <h3>Une simple suiveuse?</h3> <p>Mais par la suite, tout s'est effectivement gâté pour Leni Riefenstahl. Embrigadée pour immortaliser l'invasion de la Pologne, elle emploie des prisonniers comme figurants avant de jeter l'éponge. Ses soutiens s'étiolent pour <i>Tiefland,</i> qui doit marquer son retour à la fiction et à ses chères montagnes. La guerre interfère avec le tournage et, à 40 ans, elle paraît trop âgée pour tenir le rôle principal. Elle utilise aussi des jeunes tziganes recrutés dans des camps, enfants qu'elle prétendra avoir revus plus tard alors qu'ils furent pour la plupart assassinés à Auschwitz. Arrêtée dès la fin de la guerre, elle sera néanmoins déclarée simple <i>Mitläuferin</i> (ceux qui suivirent juste le mouvement). Autrement dit, officiellement innocentée, même si l'industrie lui fermera désormais ses portes, si ce n'est pour la sortie très retardée de <i>Tiefland</i> – un flop.</p> <p>Passé ce survol, qui regorge de documents prouvant sans le moindre doute possible qu'elle trempa jusqu'au cou dans le bain nazi, le film la montre reprendre du poil de la bête dans diverses émissions télévisées à partir des années 1970. S'il y a des choses qu'elle ne saurait nier, elle plaide sa naïveté politique, argue qu'elle n'était en fait que dans une quête artistique. Et bien sûr qu'elle n'a rien su de la «solution finale» – ce qui est fort possible, vu sa relative disgrâce qui l'éloigna du premier cercle décisionnel. Par contre, il y a tout un art de s'aveugler, qu'elle pratiqua très activement, jusqu'à devenir par là-même la porte-parle de toute une BRD (l'Allemagne de l'Ouest d'alors) qui aurait préféré ne jamais avoir à se confronter à son passé.</p> <p>Divorcée en 1947, sans revenus et réfugiée auprès de sa vieille mère, Leni Riefenstahl se refait une santé économique dès le début des années 1960 en devenant photographe. Une expédition au sud du Soudan, d'où elle rapporte des photos du peuple Nuba, sont particulièrement remarquées. Sponsorisée, elle y retournera maintes fois, albums et expositions à la clé. En 1967, c'est surtout la rencontre avec Horst Kettner, un étrange jeune homme de 40 ans son cadet qui devient son assistant et son compagnon jusqu'à la fin de sa vie. 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Mais le film rend bien perceptible un ego parfaitement proportionnel à son ambition artistique. Et en définitive, c'est bien de la place de l'artiste dans la société, du sens de son travail et de sa responsabilité humaine qu'il est question. C'est ainsi que l'idéal esthétique de Riefenstahl devient suspect en lui-même. A la question «Auriez-vous filmé de la sorte des athlètes handicapés?», la dame répond du tac au tac par un «Jamais de la vie!» scandalisé. Et si on ne saura jamais le degré de son antisémitisme, on peut là aussi soupçonner une certaine compatibilité avec le national-socialisme, elle qui s'employa très vite à effacer la participation décisive du fameux théoricien juif hongrois Béla Balász à <i>La Lumière bleue..</i>.</p> <p>Le réalisateur conclut sur des extraits parlants de deux émissions. L'une de la TSR («Destins», 1982) qui voit Claude Torracinta annoncer la défection de Leni Riefenstahl à l'entretien durant lequel il avait prévu de la confronter aux plus terribles images des camps de la mort. Une autre en Allemagne qui se clôt par des appels de soutien d'auditeurs auxquels elle répond, philosophe et confiante, qu'il faudra au moins deux générations pour finir par faire reconnaître leur innocence, mais qu'elle est certaine «que le peuple allemand a cela en lui». Brrrr...</p> <hr /> <p><iframe frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/7n5wKuahSZs?si=rbkQAXxuzsCtMeAl" title="YouTube video player" width="560"></iframe></p> <h4>«Leni Riefenstahl – la lumière et les ombres (Riefenstahl)», documentaire d'Andres Veiel (Allemagne, 2024), avec la voix d'Ulrich Noethen. 1h55</h4>', 'content_edition' => '', 'slug' => 'leni-riefenstahl-mise-au-point', 'headline' => null, 'homepage' => null, 'like' => (int) 42, 'editor' => null, 'index_order' => (int) 1, 'homepage_order' => (int) 1, 'original_url' => '', 'podcast' => false, 'tagline' => null, 'poster' => null, 'category_id' => (int) 6, 'person_id' => (int) 2414, 'post_type_id' => (int) 1, 'post_type' => object(App\Model\Entity\PostType) {}, 'comments' => [[maximum depth reached]], 'tags' => [ [maximum depth reached] ], 'locations' => [[maximum depth reached]], 'attachment_images' => [ [maximum depth reached] ], 'person' => object(App\Model\Entity\Person) {}, 'category' => object(App\Model\Entity\Category) {}, '[new]' => false, '[accessible]' => [ [maximum depth reached] ], '[dirty]' => [[maximum depth reached]], '[original]' => [[maximum depth reached]], '[virtual]' => [[maximum depth reached]], '[hasErrors]' => false, '[errors]' => [[maximum depth reached]], '[invalid]' => [[maximum depth reached]], '[repository]' => 'Posts' }, (int) 1 => object(App\Model\Entity\Post) { 'id' => (int) 5254, 'created' => object(Cake\I18n\FrozenTime) {}, 'modified' => object(Cake\I18n\FrozenTime) {}, 'publish_date' => object(Cake\I18n\FrozenTime) {}, 'notified' => null, 'free' => false, 'status' => 'PUBLISHED', 'priority' => null, 'readed' => null, 'subhead' => null, 'title' => 'En quête d'un terroriste suisse', 'subtitle' => 'Le documentaire «La Disparition de Bruno Bréguet» du Tessinois Olmo Cerri tire de l'oubli une figure un peu gênante de notre histoire récente. 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Entre école, centres autogérés, collectifs de production et RSI (Radio-télévision Suisse Italophone), le désir de cinéma n'est venu que peu à peu, toujours sous le signe du politique. De <i>Volo in ombra</i> (2012) à <i>Non ho l'età</i> (2017, sur l'immigration italienne) et <i>La scomparsa di Bruno Bréguet,</i> les moyens ont grandi en fonction des sujets. Plutôt qu'une sophistication filmique ou une carrière, ce réalisateur cherche du sens en se frottant à l'histoire récente. Un parcours et une démarche qui l'ont logiquement fait atterrir, pour co-produire son dernier film, chez les Zurichois de Dschoint Ventschr (Samir, Werner Schweizer & co), une maison de production née de la contre-culture. 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Edité en 1980 par une petite maison d'édition disparue depuis et devenu quasiment introuvable, il a été réédité en 2015 en Italie et je me suis rendu à une soirée de présentation à la Casa del Popolo de Bellinzone. J'ai été très remué par cette découverte, stupéfait de ne jamais avoir entendu parler avant de ce Bréguet, si proche puisqu'il était aussi allé au lycée à Lugano mais surtout de par sa jeunesse militante. Je suis pourtant quelqu'un qui s'informe beaucoup! Il m'est donc apparu que son histoire méritait d'être approfondie et pourrait intéresser un plus large public.</p> <p><strong>Dans le film, vous citez assez peu ce livre...</strong></p> <p>Il y a des citations au début, pour évoquer ses années de prison en Israël, de 1970 à 1977. Mais ce livre ne chronique justement que cette expérience-là. Sept terribles années qui l'ont radicalisé, alors qu'au départ, il était juste ce jeune gars de 19 ans touché par le sort des Palestiniens et qui s'est dit un jour qu'il ne pouvait pas rester là sans rien faire. C'est un livre plein de rage, extrêmement dur.</p> <p><strong>Comment avez-vous retrouvé la trace de vos témoins, ces personnes qui ont connu Béguet? Et pourquoi pas de membres de la famille?</strong></p> <p>Pour la famille j'ai essayé. J'ai écrit à ses deux compagnes, les mères de ses deux enfants, mais elles ne m'ont pas répondu. Même son frère Ernesto, qui s'était tellement engagé pour lui jusqu'en 1995, n'a pas souhaité participer. Cela remue apparemment trop de souvenirs douloureux et ils ont préféré tourner la page, ce que je respecte. Pour les amis par contre, ce n'était pas bien difficile. Le Tessin n'est pas grand et tout le monde se connaît plus ou moins. De fil en aiguille, en partant du petit milieu alternatif de gauche, j'ai rencontré pas mal de gens qui l'avaient côtoyé. J'en ai retenu cinq parmi les plus pertinents, qui étaient d'accord de participer. En fait, l'un d'eux, Gianluigi Galli a été mon professeur de sociologie, et sans avoir idée, je participais déjà à un projet d'agriculture communautaire aux côtés de Claudia Ribi (par ailleurs mère de la cinéaste vaudoise Lila Ribi, ndlr)! C'est dire la proximité mais aussi la difficulté de la transmission.</p> <p><strong>Le nom de Bréguet est plutôt romand et suscite en lui-même quelques interrogations...</strong></p> <p>Cela n'est pas dans le film, mais j'ai fait quelques recherches. En fait, la famille paternelle est originaire de Coffrane, dans la Val-de-Ruz neuchâtelois, mais on n'y trouve plus de traces. Un aïeul est déjà parti s'installer en Suisse alémanique, avant que le père de Bruno ne vienne s'installer au Tessin. Il a donc été élevé à Muralto, à côté de Locarno, avec ses trois frères et sœurs. La famille parlait déjà plusieurs langues et c'est ainsi qu'il a pu devenir très tôt un «citoyen du monde» sachant l'italien, le français, l'allemand et l'anglais. Plus tard, en prison, il a encore appris l'arabe.</p> <p><strong>Et comment s'est-il engagé, puis radicalisé?</strong></p> <p>D'après toutes les descriptions, c'était un garçon très réservé et secret, qui lisait beaucoup. Les fameuses fiches fédérales contiennent le détail de sa bibliothèque. Au lycée déjà, à la fin des années 1960, il a fait des présentations sur l'énergie atomique et sur la cause palestinienne. Il a commencé à fréquenter certains groupes de gauche, toujours en retrait. Et puis un jour, il s'est rendu à Genève pour prendre contact avec la Ligue arabe, dans l'idée de se rendre utile aux Palestiniens. Après son arrestation en Israël, sa radicalisation est vraiment venue de ses longues années de prison – et encore, il n'en aura purgé que la moitié! Puis il s'est installé à Berlin avec sa première compagne, au bénéfice d'une bourse fédérale d'études universitaires... C'est à ce moment qu'il est entré en contact avec le terroriste Carlos, à l'époque le terroriste le plus recherché au monde.</p> <p><strong>A-t-on facilement accès aux archives le concernant, en tant que chercheur?</strong></p> <p>A Berne, aux Archives fédérales, ça s'est fait en plusieurs étapes. J'ai pu consulter presque tous les dossiers contre signature d'une promesse de non-divulgation. En plus du détail de sa surveillance, on y trouve même les photocopies de tous les documents est-allemands de la Stasi le concernant. Puis je suis retourné avec une demande plus précise d'utilisation de certains documents, en expliquant mon projet et son intérêt public. Ce qui n'a pas posé de problèmes. En fait, je pense que les derniers dossiers encore gardés secrets sont ceux liés à sa disparition.</p> <p><strong>Et pour essayer de retracer son parcours international?</strong></p> <p>Là, je me suis contenté d'archives de presse ou filmiques, comme l'INA. L'essentiel de son activité est alors souterraine et donc difficile à cerner. En Grèce, où il s'est insallé avec une deuxième compagne anglaise, je n'ai retrouvé que le lieu où il habitait – un village où tout le monde l'appréciait sans savoir vraiment qui il était. Mais j'ai eu la chance de pouvoir m'appuyer sur les recherches d'Adrian Hänni, qui apparaît dans le film et qui a eu accès à des archives des services secrets américains déclassifiées. C'est lui qui a révélé ce dernier chapitre inattendu du parcours de Bréguet dans son récent livre <i>Terroriste et agent de la CIA - l’incroyable histoire du Suisse Bruno Bréguet</i> (2023): désillusionné et «retourné» par la CIA, ou seulement en apparence?</p> <p><strong>Que retenez-vous essentiellement de toute cette histoire?</strong></p> <p>J'ai surtout compris que les engagements de ma génération, marquée par les manifestations anti-G8 de Gênes en 2001, l'altermondialisme, le combat écologiste ou la revendication d'espaces culturels alternatifs, n'ont rien de nouveau. Tout est lié, d'abord à travers des gens qui peuvent transmettre leur expérience, mais aussi par les concepts dont on hérite. J'ai également pu mesurer à quel point le contexte a changé. La génération de Bréguet était animée par l'idée qu'on pouvait encore changer le monde par la révolution, ce qui n'est plus le cas aujourd'hui. Nous pouvons juste espérer améliorer des choses à petite échelle.</p> <p><strong>Et concernant Bréguet lui-même et sa dérive dans l'action violente?</strong></p> <p>Clairement, Bréguet n'a rien d'un modèle à suivre. Son histoire est tragique, jusqu'au mystère de sa disparition. S'il est facile d'avoir de la sympathie pour le jeune idéaliste qu'il était au début, son image se brouille fatalement par la suite. Les autres protagonistes du film, eux, sont restés dans le cadre d'une lutte collective et non-violente. Même Giorgio Bellini, qui a participé à l'attentat contre le pavillon d'information de la centrale de Kaiseraugst en 1979, est finalement resté sur cette ligne. Bréguet et le groupuscule autour de Carlos se sont vus comme une élite révolutionnaire et ce qu'ils ont fait est l'exact contraire des grandes manifestations ou des petites actions pacifiques auxquelles nous autres avons pu participer. Au-delà du destin de Bréguet, c'est ce contraste que le film cherche à évoquer, laissant à chacun de juger par lui-même.</p> <p><strong>La fabrication de ce film et son parcours à ce jour vous ont-ils satisfait?</strong></p> <p>La co-production avec Dschoint Ventschr a été un grand soutien. C'est ma monteuse Kathrin Plüss – qui pense s'arrêter sur ce film, quarante ans après <i>Der Grüne Berge</i> de Fredi M. Murer – qui nous a mis en contact. Karin Koch a œuvré comme productrice, mais des cinéastes aussi chevronnés que Samir ou Sabine Gisiger ont aussi apporté leurs conseils artistiques. Et pour la sortie, je ne vais pas me plaindre. Le film a été bien accueilli à Soleure et Locarno et a remporté un prix au festival du documentaire de Milan Visioni dal Mondo avant de connaître un beau succès au Tessin, où il est resté sept semaines à l'affiche. Si la sortie est nettement plus confidentielle dans le reste de la Suisse, c'est sans doute parce que le personnage y est encore plus oublié...</p> <p><strong>Auriez-vous déjà de nouveaux projets?</strong></p> <p>Je suis cinéaste indépendant, alors forcément j'y travaille. Je m'intéresse en ce moment à deux sujets, l'un concernant l'hôpital psychatrique de Mendrisio, l'autre une communauté hippie romande qui a existé dans le Malcantone, près de Lugano. 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Avec le coming out d'Ellen Page, le petite actrice canadienne adoptée par Hollywood dans les années 2000 <i>(Hard Candy, Juno, Bliss, X-Men, Inception, Free Love,</i> etc.), on passe un nouveau cap. Disparue des radars depuis le catastrophique <i>Flatliners</i> de 2017, la/le voici qui ressurgit comme Elliot Page, au terme d'une transition déjà largement rendue publique par la publication de mémoires intitulées <i>Pageboy.</i> Et le film choisi pour entériner cette transition est... un drame de la transidentité. Bref, un geste hautement politique.</p> <p>Désormais, un site comme I'Internet Movie Data Base (imbd.com) ne s'autorise même plus à offrir de renvoi à partir du nom d'Ellen Page! Par contre, le film en question, <i>Close to You</i> de Dominic Savage, un ciné-téléaste britannique de 60 ans, a bien peu de chances de rester dans les mémoires. 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Mais Katherine est mariée et a deux enfants, et si son mari n'est pas là qui l'attend comme prévu à la gare, il ne tarde pas à rappliquer en voiture, genre barbu sexy et sympa. Fin de parenthèse?</p> <p>En fait, ce seront les retrouvailles en famille, la parenthèse. Une fois rentré à la maison, surprise, tout le monde se montre aimant, dans l'acceptation et le soulagement sinon forcément une totale compréhension. Le réalisateur enchaîne les tête-à-tête avec une sœur, la mère et le père, et on se dit que Sam a vraiment beaucoup de chance! Plus que nous autres, qui devons subir ces scènes banales, faiblement dialoguées avec cet accent d'Amérique profonde qui écorche les oreilles... Seul le nouvel ami de l'autre sœur se montre désagréable. Lorsqu'il se lance sur l'idée qu'il est pesant de devoir faire attention au moindre écart de langage à cause de Sam, ce dernier l'engueule vertement et s'en va, puisque c'est comme ça. 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