Culture / A la guerre comme à la guerre, toutes et tous vont «faire avec»
"Ciel d’encre et d’oubli". © Didier Mouron
"Combien étaient-ils ? (Fukushima, Phuket, etc.)" © Didier Mouron
Un opuscule de supposés «grands penseurs» occidentaux «positionne» ceux-ci Face à la guerre. En même temps que d’ingénus branchés se demandent: «Que peuvent faire les Inrocks?» Et les experts de ricaner en multipliant leurs expertises contradictoires, tandis que tel poète ukrainien célèbre les «hommes-mots», que tel autre pointe la «conspiration du réel» et que les Mouron père (Didier) et fils (Quentin) vivent en douceur une collaboration pacifique d’artiste et de poète, en marge d’une superbe exposition.
D’Ukraine en guerre, l’autre soir, un inconnu, du nom de Mykola Istvyn, m’envoie sept poèmes qu’il me prie de publier dans la revue littéraire numérique que j’anime, à l’enseigne du Passe-Muraille.
Le dernier de ces sept poèmes, qui s’intitule Hommes-Mots, me parle immédiatement, comme m’ont parlé les poèmes d’un autre jeune auteur, un nomade du nom de Grégory Rateau, m’envoyant la veille son dernier recueil intitulé Conspiration du réel.
A l’instant, l’opuscule de Grégory, «homme-mot» de toute évidence avec sa poésie existentielle, rejoint sur ma table une autre plaquette signée Didier et Quentin Mouron, à l’enseigne de Dialogue I, «geste» camarade du père et du fils en dessins et poèmes mêlant amour et déchirures, enfance et vieillesse, sexe et guerre, mort et tendresse.
Et je suis donc là, ce même soir d’un dimanche de printemps supposé Fête du Travail, venant juste de me faire insulter dans la rue par deux furies noires hypersexy qui ont failli me renverser avec leurs trottes de luxe sur l’allée jouxtant le petit parc où j’allais faire se soulager mon innocent Foxy, hurlant comme des possédées après que je leur ai adressé le reproche poli qui s’imposait – putain de vieux mâle blanc mal coiffé tais-toi avec ton chien pelé, sûrement un raciste de plus, fuck you! Et moi de me la coincer.
Enfin quoi: quand t’es cardiopathe à un mois de tes 75 balais, en rémission de cancer et les jambes flagadas, tu ne vas pas envoyer tes missiles sur deux beautés black même barbares et pas sympas…
N’empêche que j’en prends acte, comme d’une sorte de rappel: que nous sommes en guerre. Avec les Noir(e)s? Evidemment pas. Pas plus qu’avec le peuple et la culture russes, non plus qu’avec les deux Amériques et leurs peuplades bigarrées.
En guerre avec l’hybris des nations, et des «keums» ou des «meufs». En guerre contre les violents qui ne l’emportent qu’avec notre consentement. En guerre contre l’incivilité de toutes les couleurs et (in)cultures, en guerre contre l’arrogance et l’irrespect, en guerre contre la bêtise glapissante, en guerre contre celles et ceux qui ne supportent pas les «hommes-mots», lesquels sont des «femmes-paroles» aussi bien...
La parole prise à la gorge
Et j’en reviens alors, évidemment aux poèmes de Mykola Istvyn. Or que dit-il, cet Ukrainien de malheur? Ce qu’il dit ne relève pas tant du «message» que du cri ou du chant, de même que les poèmes de Grégory Rateau ressortissent plus au viscéral et aux affects émotionnels qu’aux discours de ceux qui ont «choisi leur camp».
Il y a celles et ceux qui se paient de mots, et le «réel de la guerre» agit alors comme un révélateur du faux. En 1953 paraissait le livre d’un poète du nom d’Armand Robin, devenu spécialiste de la langue russe par solidarité avec les victimes du communisme, intitulé La Fausse parole et cherchant à mieux distinguer ce qui tient de la poésie, inclassable et irrécupérable, et ce qui reste soumis à l’idéologie ou au langage de bois de la propagande ou de la publicité.
Or lisant les poèmes en colère de Mykola Istvyn, écrits devant les ruines, ou lisant ceux de Grégory Rateau, engagé en sa chair et enragé en esprit mais hors parti, il m’a semblé retrouver ce «tremblement du temps» que transmet la poésie confrontée à ce que Georges Perec appelait la «grande hache de l’Histoire».
«Où est-il celui qui parlait le langage des astres?», se demande Grégory, «celui capable de réformer le monde / ou de l’embraser d’un souffle acide / de l’enrouler d’un bon mot / jusqu’à l’implosion des sens / de faire de tout ce qui était / cendres incandescentes», et de s’inquiéter qu’il soit «peut-être déjà trop tard / Car voici venu le temps des nombrilistes / des briseurs de rêves», puis de lancer l’injonction: «Embarque-nous dans tes soirs d’été / Fais de chaque vision notre éternité», à quoi Mykola fait écho en s’exclamant: «Hommes-mots! Ne vous fermez pas. / N’arrêtez pas / la liberté du mouvement / du mot-monde créatif / de votre épanouissement»...
Entre «grands penseurs», Fashion week, pluralistes et «guerre métaphysique»…
Ce qui m’a frappé à la lecture du numéro de Philosophie Magazine intitulé Face à la guerre, c’est le fait que les «grands penseurs», selon l’expression de Martin Legros, rédacteur en chef de cette «édition spéciale» qui déclare illico que les Russes sont l’«ennemi décidé à fouler nos valeurs» – ne nous en apprennent guère plus que les commentateurs tous azimuts des plateaux télé, et parfois moins que quelques spécialistes avérés de géopolitique et autres témoins «sur le terrain».
Sages réflexions, nobles indignations, craintes convenues et supputations: Judith Butler aimerait que les Ukrainiens gagnent cette guerre mais voudrait «ultimement que la guerre soit éliminée»; Michael Walzer martèle que la guerre n’a rien à voir avec l’extension de l’OTAN tout en trouvant maladroit de traiter Poutine de criminel de guerre; Etienne Balibar relève que l’Ukraine est «déjà» entrée en Europe avec ses réfugiés et se tortille à propos du boycott de la culture russe; Frédéric Gros spécule sur trois formes de paix évitant la «montée aux extrêmes», Francis Wolf estime que «jamais l’Europe n’a mieux perçu ce qui l’oppose au nationalisme ethnique de tous les impérialismes» dont celui de Poutine serait le pire exemple, et Michael Eltchaninoff de rappeler le projet de «guerre métaphysique» menée par Vladimir le Maudit avec le soutien du patriarche orthodoxe Cyrille.
Autant dire: pas une vision globale et originale qui s’impose chez ces «grands penseurs». Mais qui s’en plaindrait? En tout cas pas moi, qui prend chez l’une ou chez l’autre tel ou tel élément éclairant, sans demander rien de plus. Après tout, les maîtres penseurs de la plus haute intelligentsia française, de Sartre à Badiou ou de Foucault à Derrida, nous ont assez montré les limites de leur discours en ces matières, parfois plus crédules ou naïfs que notre coiffeur…
Sur quoi j’ouvre Les Inrocks pour apprendre, par son éditorialiste Joseph Ghosn, qu’«une guerre mondiale s’est déclarée» (sic) et que cela nous oblige «à rêver plus fort encore». Sur une ligne analogue, le même inrockuptible nous annonce que la guerre en Ukraine est «un conflit presque sans précédent» et que ça nous interroge «grave».
«Que faire face au monde qui vacille et s’embrase? Que peuvent les Inrocks?» Tant de candeur laisse sans voix, mais ne raillons pas: lisons plutôt, car tout n’est pas à jeter. Sans doute le patriarche Cyrille, pour qui l’Occident n’est qu’une sorte de vaste Gay Pride, froncera-t-il le sourcil en apprenant que sa «guerre sainte» a jeté un froid sur la Fashion week parisienne, et que les «tops» de celle-ci ont versé leurs gains aux pauvres Ukrainiens, mais enfin restons pluralistes, au risque de fâcher les mânes de Soljenitsyne, vu que cette livraison des Inrocks contient des textes d’écrivains parfois intéressants (notamment de Philippe Lançon ou d’Aurélien Bellanger, de Simon Johannin et de David Diop) ou carrément ahurissants (tel celui de Paul B. Preciado qui rêve d’un monde sans pays ou les zones érogènes entreraient en «synthèse créative») et ne participant pas tous de la «fausse parole» à l’occidentale. Donc oui: on peut rêver!
De père en fils les Mouron cultivent l’émotion
Le rêve d’avoir un père à admirer, coïncidant avec l’admiration d’un père laissant librement son fils s’épanouir, la confluence d’un même sang n’excluant pas le parcours en vaisseaux séparés, chacun son âge et sa tête, chacun sa conviction d’être le chef dans sa partie, ni le fils de la fable freudienne impatient de buter son paternel pour se faire Jocaste, ni le père jaloux de ce rival montant en grappe, l’amour des arbres chez le cow-boy Didier et la passion des livres chez l’Indien Quentin – tout cela pourrait faire une assez épique bio croisée sur fond de forêt québécoise et de rivages vaudois, alors que l’artiste et l’écrivain ne se livrent ici, dans ce Dialogue, que par des objets cristallisant leurs communes émotions.
Telle étant la poésie: une sublimation, ici par l’image évocatrice, là par le mot décanté au plus juste.
Jocaste? Isabelle, dédicataire du recueil, inspire Quentin avec Femme et mère, trois vers comme d’un haïku: Elle a l’élégance des séismes / infinis / Qui trembleront encore après la terre, et le tableau de Didier, à double figure féminine, comme en abyme, flanquée d’un arbrisseau fragile, ouvre une troisième dimension au poème, à moins que ce ne soit l’inverse…
Père et fils, au naturel, se chamaillent volontiers. Quentin reproche à son vieux de ne rien comprendre à la politique. Didier trouve ce petit crevé bien cassant parfois, bien sûr de lui, même s’il reconnaît que son propre Ego d’artiste lui est vital (je suis le best dans ma partie, sinon rien) et concède donc au Poète le droit et peut-être le devoir de se prendre lui aussi pour Céline ou Proust, pour le moins...
Bref, le Dialogue est la meilleure façon de poursuivre la guerre des générations autrement, et ça donne 32 poèmes étincelants jouxtant 32 tableaux, ou l’inverse. Qui racontent, chacun à sa façon, la foule et la foudre sur un boulevard, les moments de l’amour, caresses et disparitions, l’aïeule qui s’en va et les voleuses de feu, la mort en famille et les travailleuses de l’amour, des rabelaisiens et des rabelaisiennes, de la musique au clair de lune et des amants qui dérivent, rien de banal ou de mièvre, les mots sculptés, le clair-obscur drapé ou du sfumato de brume rêveuse et, de loin en loin, arrêt sur image et merveilles: Le Parfum de l’absente, dont la douceur contraste avec le dessin comme «ressaisi» par le crayon dans le marbre du papier, des évocations frisant l’aporie sensible comme dans L’infini de ta disparition, de plus humbles «minutes heureuses» ramenant Baudelaire au quotidien, de la mélancolie et du fruit, du barbare et de la bête, enfin quoi: 32 fois la vie et ce n’est pas fini – la guerre finira mais la Poésie survit…
«Conspiration du réel», Grégory Rateau, Editions Unicité, 81 pages.
«Dialogue 1», Didier et Quentin Mouron, préfacé par Bertrand R. Reich.
A ne pas manquer: l’exposition à Giez (sur Grandson), à l’Espace DM, dès le 6 mai, vernissage à 18h.
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Et moi de me la coincer.</p> <p>Enfin quoi: quand t’es cardiopathe à un mois de tes 75 balais, en rémission de cancer et les jambes flagadas, tu ne vas pas envoyer tes missiles sur deux beautés black même barbares et pas sympas…</p> <p>N’empêche que j’en prends acte, comme d’une sorte de rappel: que nous sommes en guerre. Avec les Noir(e)s? Evidemment pas. Pas plus qu’avec le peuple et la culture russes, non plus qu’avec les deux Amériques et leurs peuplades bigarrées.</p> <p>En guerre avec l’<i>hybris</i> des nations, et des «keums» ou des «meufs». En guerre contre les violents qui ne l’emportent qu’avec notre consentement. En guerre contre l’incivilité de toutes les couleurs et (in)cultures, en guerre contre l’arrogance et l’irrespect, en guerre contre la bêtise glapissante, en guerre contre celles et ceux qui ne supportent pas les «hommes-mots», lesquels sont des «femmes-paroles» aussi bien...</p> <h3>La parole prise à la gorge</h3> <p>Et j’en reviens alors, évidemment aux poèmes de Mykola Istvyn. Or que dit-il, cet Ukrainien de malheur? Ce qu’il dit ne relève pas tant du «message» que du cri ou du chant, de même que les poèmes de Grégory Rateau ressortissent plus au viscéral et aux affects émotionnels qu’aux discours de ceux qui ont «choisi leur camp». </p> <p>Il y a celles et ceux qui se paient de mots, et le «réel de la guerre» agit alors comme un révélateur du faux. En 1953 paraissait le livre d’un poète du nom d’Armand Robin, devenu spécialiste de la langue russe par solidarité avec les victimes du communisme, intitulé <i>La Fausse parole</i> et cherchant à mieux distinguer ce qui tient de la poésie, inclassable et irrécupérable, et ce qui reste soumis à l’idéologie ou au langage de bois de la propagande ou de la publicité. </p> <p>Or lisant les poèmes en colère de Mykola Istvyn, écrits devant les ruines, ou lisant ceux de Grégory Rateau, engagé en sa chair et enragé en esprit mais hors parti, il m’a semblé retrouver ce «tremblement du temps» que transmet la poésie confrontée à ce que Georges Perec appelait la «grande hache de l’Histoire». </p> <p>«Où est-il celui qui parlait le langage des astres?», se demande Grégory, «celui capable de réformer le monde / ou de l’embraser d’un souffle acide / de l’enrouler d’un bon mot / jusqu’à l’implosion des sens / de faire de tout ce qui était / cendres incandescentes», et de s’inquiéter qu’il soit «peut-être déjà trop tard / Car voici venu le temps des nombrilistes / des briseurs de rêves», puis de lancer l’injonction: «Embarque-nous dans tes soirs d’été / Fais de chaque vision notre éternité», à quoi Mykola fait écho en s’exclamant: «Hommes-mots! 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Mais qui s’en plaindrait? En tout cas pas moi, qui prend chez l’une ou chez l’autre tel ou tel élément éclairant, sans demander rien de plus. Après tout, les maîtres penseurs de la plus haute intelligentsia française, de Sartre à Badiou ou de Foucault à Derrida, nous ont assez montré les limites de leur discours en ces matières, parfois plus crédules ou naïfs que notre coiffeur…</p> <p>Sur quoi j’ouvre <i>Les Inrocks</i> pour apprendre, par son éditorialiste Joseph Ghosn, qu’«une guerre mondiale s’est déclarée» (sic) et que cela nous oblige «à rêver plus fort encore». Sur une ligne analogue, le même inrockuptible nous annonce que la guerre en Ukraine est «un conflit presque sans précédent» et que ça nous interroge «grave». </p> <p>«Que faire face au monde qui vacille et s’embrase? Que peuvent les Inrocks?» Tant de candeur laisse sans voix, mais ne raillons pas: lisons plutôt, car tout n’est pas à jeter. Sans doute le patriarche Cyrille, pour qui l’Occident n’est qu’une sorte de vaste Gay Pride, froncera-t-il le sourcil en apprenant que sa «guerre sainte» a jeté un froid sur la Fashion week parisienne, et que les «tops» de celle-ci ont versé leurs gains aux pauvres Ukrainiens, mais enfin restons pluralistes, au risque de fâcher les mânes de Soljenitsyne, vu que cette livraison des <em>Inrocks</em> contient des textes d’écrivains parfois intéressants (notamment de Philippe Lançon ou d’Aurélien Bellanger, de Simon Johannin et de David Diop) ou carrément ahurissants (tel celui de Paul B. Preciado qui rêve d’un monde sans pays ou les zones érogènes entreraient en «synthèse créative») et ne participant pas tous de la «fausse parole» à l’occidentale. Donc oui: on peut rêver!</p> <h3>De père en fils les Mouron cultivent l’émotion</h3> <p>Le rêve d’avoir un père à admirer, coïncidant avec l’admiration d’un père laissant librement son fils s’épanouir, la confluence d’un même sang n’excluant pas le parcours en vaisseaux séparés, chacun son âge et sa tête, chacun sa conviction d’être le chef dans sa partie, ni le fils de la fable freudienne impatient de buter son paternel pour se faire Jocaste, ni le père jaloux de ce rival montant en grappe, l’amour des arbres chez le cow-boy Didier et la passion des livres chez l’Indien Quentin – tout cela pourrait faire une assez épique bio croisée sur fond de forêt québécoise et de rivages vaudois, alors que l’artiste et l’écrivain ne se livrent ici, dans ce <i>Dialogue</i>, que par des objets cristallisant leurs communes émotions.</p> <p>Telle étant la poésie: une sublimation, ici par l’image évocatrice, là par le mot décanté au plus juste.</p> <p>Jocaste? Isabelle, dédicataire du recueil, inspire Quentin avec <i>Femme et mère, </i>trois vers comme d’un haïku<i>: Elle a l’élégance des séismes / infinis / Qui trembleront encore après la terre, </i>et le tableau de Didier, à double figure féminine, comme en abyme, flanquée d’un arbrisseau fragile, ouvre une troisième dimension au poème, à moins que ce ne soit l’inverse… </p> <p>Père et fils, au naturel, se chamaillent volontiers. Quentin reproche à son vieux de ne rien comprendre à la politique. Didier trouve ce petit crevé bien cassant parfois, bien sûr de lui, même s’il reconnaît que son propre Ego d’artiste lui est vital (je suis le best dans ma partie, sinon rien) et concède donc au Poète le droit et peut-être le devoir de se prendre lui aussi pour Céline ou Proust, pour le moins...</p> <p>Bref, le <i>Dialogue </i>est la meilleure façon de poursuivre la guerre des générations autrement, et ça donne 32 poèmes étincelants jouxtant 32 tableaux, ou l’inverse. Qui racontent, chacun à sa façon, la foule et la foudre sur un boulevard, les moments de l’amour, caresses et disparitions, l’aïeule qui s’en va et les voleuses de feu, la mort en famille et les travailleuses de l’amour, des rabelaisiens et des rabelaisiennes, de la musique au clair de lune et des amants qui dérivent, rien de banal ou de mièvre, les mots sculptés, le clair-obscur drapé ou du sfumato de brume rêveuse et, de loin en loin, arrêt sur image et merveilles: <i>Le Parfum de l’absente</i>, dont la douceur contraste avec le dessin comme «ressaisi» par le crayon dans le marbre du papier, des évocations frisant l’aporie sensible comme dans <i>L’infini de ta disparition</i>, de plus humbles «minutes heureuses» ramenant Baudelaire au quotidien, de la mélancolie et du fruit, du barbare et de la bête, enfin quoi: 32 fois la vie et ce n’est pas fini – la guerre finira mais la Poésie survit…</p> <hr /> <p><img src="https://media.bonpourlatete.com/default/w1200/1651742254_couverture_400px.jpg" class="img-responsive img-fluid left " width="229" height="320" /></p> <h4>«Conspiration du réel», Grégory Rateau, Editions Unicité, 81 pages.</h4> <p><img src="https://media.bonpourlatete.com/default/w1200/1651742445_dialcouvl.jpg" class="img-responsive img-fluid left " width="387" height="209" /></p> <h4>«Dialogue 1», Didier et Quentin Mouron, préfacé par Bertrand R. 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Est-il vrai qu’il aurait apprécié le fait de ne pas être maltraité? Est-il vrai qu’il aurait affirmé ces derniers temps qu’il en avait assez de vivre? Et que voit-il par la fenêtre, si tant est que les murs qui l'enferment soient pourvus de la moindre ouverture? 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Je m’y attendais, c’est un corps d’élite, les imams, toujours prêts à bondir et à rendre service, comme les scouts »...</p> <h3><strong>Un hymne insolent à la vie libre !</strong></h3> <p>Sacré Boualem, qui fait passer le salut des Terriens par le truchement de la connexion onirique – et quel régal panaché que la suite des réponses de l’imam, du rabbin, du curé et de l’hindouiste vegan, quelle fiesta d’ironie sagace et de lucidité débonnaire quoique sans illusion, aboutissant à une conclusion d’un surprenant optimisme, à savoir que «l’avenir appartient aux gens de bien», ce que Sansal commente tranquillement (je l’imagine plutôt tranquille, ce matin, dans sa réclusion), en ces termes: «Tiens, je crois que c’est ça la bonne définition de cet objet non identifié qu’est l’humanité, que je cherche depuis des années, L’humanité, ce sont ces gens de bien qui, vaille que vaille, assurent le service de la vie»…</p> <p>Aussi bien ne me fais-je pas trop de souci, malgré tout, pour ce cher homme dont la force morale, l’intelligence et l’immense savoir «humain», modulés dans ses livres si variés de forme – jusqu’à ce roman d’anticipation parodiant joyeusement la littérature conjecturale pour ados de tous les âges – me font penser qu’il vit son incarcération actuelle, par les morts-vivants du pouvoir, comme une péripétie parmi d’autres, mais combien révélatrice pour nous qui en découvrons les effets de solidarité massive autant que les retombées de haine et d’abjection.</p> <p>Vivre, oui, et d’abord lire ce livre tonique, hymne insolent et généreux à la vie libre (!) au lieu de radoter dans le vide des idéologies «divinement» meurtrières. Boualem Sansal sera-t-il libre à Noël? C’est évidemment à espérer, même si cette fête d’«infidèles» tourne au marché de pacotille. Et les Terriens méritent-ils d’ailleurs d’être sauvés! Salut le mystère!</p> <hr /> <p><img src="https://media.bonpourlatete.com/default/w1200/1733404354_g08284.jpg" class="img-responsive img-fluid normal " width="161" height="235" /></p> <p><strong>Boualem Sansal. <em>Vivre. Le compte à rebours</em>. </strong><strong>Gallimard, 2024, 233p. </strong></p> <p><strong><img src="https://media.bonpourlatete.com/default/w1200/1733404445_laviedanslunivers.jpg" class="img-responsive img-fluid normal " width="156" height="248" /></strong></p> <p><strong>Freeman J. Dyson. </strong><strong><em>La vie dans l’univers. Réflexions d’un physicien. </em></strong><strong>Gallimard, Bibliothèques des sciences humaines, 2009. 255p.</strong></p> <hr /> <h2><strong>Entretien avec Boualem Sansal, en 2006 </strong></h2> <p><strong> </strong><strong>(paru dans le quotidien <em>24 heures </em>le 9 mai 2006)</strong></p> <p>Boualem Sansal est l’une des grandes voix de la littérature algérienne francophone, dont les romans ressaisissent la tragique et complexe réalité contemporaine avec une porosité et une faconde sans pareilles. Après <em>Le serment des barbares</em> (1999), <em>L’enfant fou de l’arbre creux</em> (2000) et <em>Dis-moi le paradis</em> (2003), son quatrième roman, Harraga, s’attache à deux destinées de femmes avec autant d’empathie que de lucidité révoltée. Au printemps 2006, cet auteur qui a «mal à l’Algérie» adressait une lettre ouverte à ses compatriotes intitulée <em>Poste restante: Alger,</em> d’un courage civique impressionnant. Nous avions rencontré l’auteur après cette parution...</p> <p><strong>Comment, Boualem Sansal, vivez-vous aujourd’hui en Algérie?</strong></p> <p>Plutôt mal, après une amnistie marquant la réhabilitation des criminels d’hier, qui se retrouvent à plastronner en ville avec une arrogance extraordinaire. La chape d’un ordre moral intolérant se fait de nouveau ressentir, parallèlement à la réintroduction de l’enseignement religieux et à l’occupation des mosquées. Or la population semble l’accepter, tant elle est respectueuse de l’islam.</p> <p><strong>Quelle a été votre éducation personnelle?</strong></p> <p>Je suis né dans une famille où l’on pensait que l’instruction était essentielle. Ayant perdu mon père très tôt, j’ai été soumis, avec mes trois frères, à la discipline rigoureuse d’un grand-père chef de gare qui avait fait la guerre de 14-18, laïc et profondément attaché à la France et à sa culture. Après un début d’études classiques en latin-grec, j’ai cependant bifurqué sur une formation d’ingénieur, l’Algérie de l’indépendance ayant besoin de bâtisseurs et de techniciens plus que de «beaux parleurs», comme on disait alors. C’est pourquoi je me suis retrouvé, en 1992, au poste de Directeur de l’industrie, où m’avait appelé un condisciple devenu ministre.</p> <p><strong>Qu’avez-vous appris dans les allées du pouvoir?</strong></p> <p>Ce qui m’a le plus frappé, c’est la morgue, la corruption, les luttes entre clans et, d’une manière générale, le mépris de la population, ainsi qu’une formidable incompétence des apparatchiks du parti unique.</p> <p><strong>En avez-vous un exemple?</strong></p> <p>Le plus éloquent est ce rapport qu’un ministre m’a chargé d’établir, sur les relations entre l’endettement des pays du Sud méditerranéen et leur niveau de développement. Me fiant aux chiffres de la Banque mondiale et du FMI, j’ai constaté que les pays les plus endettés à régimes autoritaires, à commencer par l’Égypte, étaient aussi les plus déficients en matière de développement, alors qu’Israël, super-endetté, affichait un développement constant. Ce constat a mis le ministre en fureur, qui m’a prié de supprimer la mention d’Israël, ce que l’honnêteté m’interdisait. Je lui ai donc proposé ma démission immédiate, qui a été refusée en même temps qu’on enterrait le rapport. Par la suite, mes positions et mes livres m’ont valu d’être limogé.</p> <p><strong>Comment en êtes-vous venu au roman?</strong></p> <p>Cela s’est fait comme ça, pendant la terreur islamiste qui nous cloîtrait. Or que fait-on dans ces conditions ? On tourne en rond, on remâche les dernières horreurs du jour, on prend des notes sur ce qu’on observe, et tout à coup le « roman » est là, dicté par la vie. C’est ainsi qu’est né Le serment des barbares.</p> <p><strong>Décrire la réalité si fidèlement, comme l’a fait aussi votre ami Rachid Mimouni, ne représentait-il pas un risque?</strong></p> <p>Bien entendu, mais sortir dans la rue était déjà risqué. A propos de mon ami Rachid, la nuit suivant son enterrement en Algérie, des fanatiques ont exhumé son cadavre pour le livrer aux chiens. Ce n’est pas du roman : c’est la réalité, comme <em>Harraga </em>relève d’une réalité vécue.</p> <p><strong>Dans votre lettre ouverte aux Algériens, vous vous en prenez violemment à l’amnistie…</strong></p> <p>Pour aboutir à une vraie réconciliation, il fallait enquêter et rendre la justice. Je ne suis pas contre le pardon, au contraire, mais cette amnistie était une insulte aux victimes et un déni de justice.</p> <p><strong>Pensez-vous être entendu? Et menacé?</strong></p> <p>On m’a appris récemment que le livre faisait l’objet d’une mesure de censure, mais de nombreux compatriotes partagent mon point de vue, même si mes adversaires me font passer pour un « agent de la France » Menacé ? L’Algérie est un grand pays, dans lequel je reste à peu près invisible. Par ailleurs, comme Mimouni, je suis protégé par ma notoriété. 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Ainsi se met-elle bel et bien à écrire des fragments de sa «vraie vie» sur la table de la maisonnette roulante, tandis que la romancière module sa propre vision des choses, où la poésie se joue allègrement des règles de la théorie, autant que des conventions morales.</p> <h3>Au dam du «poulailler paroissial»</h3> <p>Comment une romancière d’aujourd’hui doit-elle parler de la violence faite aux femmes, ou des humiliations subies au nom de la morale courante? Le kidnappeur de Sarah Popp, comme les gens «adultes et responsables», croit avoir la réponse, enjoignant la romancière de témoigner comme au commissariat ou au tribunal – aujourd’hui aux assises des médias friands d’accusations – «on veut des noms!» </p> <p>Or ce n’est pas minimiser les souffrances que de les confronter à la complexité de la vie, jamais réductibles aux seules sentences morales. Dans le roman de Rose-Marie Pagnard, en tout cas, la morale des bien-pensants, de telle tante bigote ou de tels voisins malveillants dans un village «gonflé de méchanceté», pèse lourdement sur les jugements portés sur telle jeune fille libre ou, d’une génération antérieure, sur telle «fille-mère» passible de la prison. Mais Sarah Popp n’est pas du genre, en tant que romancière, à se contenter d’une «dénonciation» univoque. Est-ce dire qu’elle fuit dans l’équivoque? Pas non plus. Il faudrait alors, par manière de réponse, détailler le roman et ses rebondissements, les multiples facettes de ses personnages, «raconter» le vieil Anders et le pourquoi de sa révolte remontant au calvaire social de sa mère, raconter celle-ci et sa propre façon de se libérer voire de se fiche de son passé, raconter l’amour fou de Sarah et de Tobie en butte au qu’en dira-t-on, raconter la sensualité persistante de Sarah la quasi sexa, raconter Sarah et sa fille, Sarah et l’angoisse, Sarah et les maux - Sarah et les mots, Sarah et la magie des objets, Sarah et la fantaisie de la fée-sorcière Rose-Marie.</p> <p>Rose-Marie Pagnard est poète autant sinon plus qu’elle est romancière, à savoir que chez elle les mots et les images passent avant les «scènes à faire», qui tissent une sorte de tapisserie «musicale» aux détails reproduisant à foison la joyeuse profusion de la réalité.</p> <h3>Féerie kaléidoscopique</h3> <p>Et c’est alors qu’il faudrait citer à qui mieux mieux, quitte à tirer «la ficelle folie». Citer le «sac de tristesse» de l’ancien voisin bûcheron, «vieux mais propre» et fleurant le savon, le bois et le citron. Citer le syndrome des jambes de Sarah dont les cauchemars l’empêchent de dormir car «chaque nuit est un piège», telle étant la part d’ombre de ce tourbillon lumineux de neige comme produite par une usine à farine. Citer les vitrines, les concerts, les biscuits de Noël qui peut être «poussent les pensées vers la mélancolie». Citer la «tête osseuse» à «noblesse de cheval» du faux ogre estimant qu’on est tous des «maltraités de la vie». Citer le «cœur explosif» du passé de Sarah entrevu par Tobie, lequel inspire celle-ci quand il rage. Citer le souvenir pénible du «poulailler paroissial» de la mesquine petite ville. Citer les deux enfants morts emportés par le père dans un carton à chaussures – «il faut beaucoup de calme et de propreté pour que ces faits révèlent leur beauté». Citer la beauté partout quand on a l’âme clame et propre à l’écart des «bandits en soutanes», ou citer par la fenêtre du bus les bonds de dauphins que suggèrent les ondulations d’un pipeline russe violet sur fond de neige, citer la forêt qui «se serre autour de l’histoire» avec «cette petite histoire humaine à l’intérieur», etc.</p> <p>Rose-Marie Pagnard a l’âge des seniors et la grâce des enfants, ou plutôt de l’enfance en tant qu’instance de l’imagination sans âge, et c’est à l’enfance grave des contes que la fugue dans la neige lituanienne de <i>L’enlèvement de Sarah Popp</i> fait penser, à l’enfance tissée d’émerveillements primesautiers et d’effrois secrets, à ce qui nous reste de bonne rage vivace après les déceptions et les larmes, à ce qui relance notre joie. </p> <p>Dans ce conte foisonnant qui ressemble si fort à la vie, peut-être même plus réel qu’elle, il y aurait, au conditionnel de l’enfance, un poney cinquantenaire aux yeux bleus, un drôle de type nommé Robert Louis 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Et si vous pensez que le geste de prendre Pavese dans vos bras va vous en rapprocher en moite tendresse, déchantez car le mec est aussi distant, voire impossible avec ses semblables qu’avec les femmes, comme il le sous-entend dans ce fragment du <i>Métier de vivre</i> daté de ses vingt-sept ans: «Comme les grands amants, les grands poètes sont rares. Les velléités, les fureurs et les rêves ne suffisent pas; il faut ce qu’il y a de mieux: des couilles dures. Ce que l’on appelle également le regard olympien».</p> <p>Hélas le péremptoire jeune homme ne sera jamais un «grand amant», mais il pressent en lui le «grand poète» non sans raison, malgré le «vice absurde» qu’il nourrit déjà, et qu’il maudit en toute lucidité. Ainsi le note-t-il aussi en novembre 1937: «Le plus grand tort de celui qui se suicide est non de se tuer mais d’y penser et de ne pas le faire. Rien n’est plus abject que l’état de désintégration morale auquel amène l’idée – l’habitude de l’idée – du suicide. 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@simone 06.05.2022 | 15h52
«Vous avez raison: la poésie survit. Merci.
Suzette Sandoz»