Culture / Quand l’Europe enfin comprendra que son Grand Tour va revenir
Carte de l'Europe, Rigobert Bonne, 1780.
Dans un recueil de vingt-sept récits et autres fictions constituant un formidable voyage à travers les lieux et le temps, l’image kaléidoscopique d’une Europe des cultures, des mentalités et des mémoires incite à mieux sentir nos racines proches et lointaines de citoyens du monde virtuel ou affectif.
Qu’aurait dit Denis de Rougemont au spectacle désolant d’une Europe retombée sous la coupe des «vieux démons» de la guerre, me demandais-je ces jours en lisant, tantôt en colère et tantôt émerveillé, Le Grand Tour qu’Olivier Guez nous propose de faire en compagnie de vingt-sept écrivains, un par Etat-membre de l’Union européenne (la Serbie pourrait être le 28ème membre, quoique penchant plutôt vers la Russie…), à l’imitation du voyage initiatique traditionnel que les fils de bonne famille accomplissaient au XVIIIème siècle pour compléter sur le terrain leurs humanités?
En 1977, celui que Malraux disait l’un des hommes les plus intelligents du XXème siècle, avait publié un livre visionnaire en matière d’écologie, immédiatement décrié par d’aucuns et dont le titre reste plus que jamais «programmatique» aujourd’hui, plus précisément: L’Avenir est notre affaire (Stock, 1977).
Or, à la parution de cet essai, j’avais rencontré l’auteur de L’Amour et l’Occident (chef-d’œuvre!) et de Penser avec les mains (déjà tout un programme!), pour un entretien à paraître dans «l’hebdomadaire du capital à but social» au beau titre de Construire, journal de la Migros où le terme de culture avait encore un sens et une large place (au contraire du triste bulletin publicitaire gastro-conso-wellness qu’est devenu le magazine MM), et de cette rencontre arrosée de scotch sans eau je retiens essentiellement ceci: que l’Europe ne serait qu’une caricature si elle se bornait à un agrégat d’Etats-nations obsédés par la course au PNB (que Rougemont avait rebaptisé Prestige National Brut), alors que l’Etat-nation, né de la guerre et visant à la perpétuer, contribuait au pillage des ressources naturelles et à la pollution de notre milieu vital, à la course aux armements et à la «montée aux extrêmes» analysée par René Girard et que nous voyons relancée en Ukraine…
Ce que me dit alors Denis de Rougemont, huit ans avant sa mort, c’est que la seule Europe à faire était celle des cultures, mais là encore, nuance: pas la culture-gadget du divertissement décérébré et du tourisme de masse prédateur – la culture des régions fédérées et des mentalités respectées dans un espace de participation civique, la culture revivifiée par les artistes et les écrivains, ces rêveurs éveillés…
La mémoire sombre ou savoureuse du continent
Le premier des textes réunis par Olivier Guez, signé Daniel Kehlmann – célèbre dès sa trentaine pour des romans signalant un très remarquable conteur, largement reconnu dès Les Arpenteurs du monde, son premier best-seller – évoque une prison est-berlinoise proprement «kafkaïenne» en cela qu’elle était censée ne pas exister, absente de tout repère cartographique, mais que l’auteur a bel et bien visitée.
Si le «mémorial de Hohenschönhausen» est actuellement peu prisé des tours-operators, ce qui fut le centre de détention de tous les opposants en RDA (que chacune et chacun peu découvrir sur demande à cette adresse) constitue ici le portail proprement dantesque de ce Grand Tour avec tel «labyrinthe d’observation réciproque, dans lequel la moitié de la population rédigeait sans arrêt des rapports sur l’autre moitié».
Sous surveillance militaire, dans un arrondissement du nord-est de Berlin, la prison était vouée principalement aux interrogatoires de suspects légers ou de dissidents estimés plus dangereux, effectués par des experts formés dans une université spécialisée de Potsdam. Une cellule-témoin rappelle les temps encore plus sombre des tortures de l’occupant russe dans les années 50, et les guides actuels sont recrutés parmi les anciens détenus et détenues, etc.
Sous le titre de Cicatrices, le premier des sept chapitres du Grand Tour (suivi par Errances, Fantômes, Chair, Villégiatures, Blessures et Nostalgie), nous transporte ensuite en Finlande, où Sofi Oksanen illustre de façon personnelle, avec son Navire blanc, les relations frontalières Est-Ouest redevenus tendues ces derniers mois, alors que le Chypriote Stavros Christodoulou, dans La valise rouge, raconte le rêve d’évasion d’une femme soudain brisé par l’invasion turque, et que le Lituanien Tomas Venclova cristallise l’évolution culturelle de son pays dans son admirable Conte des trois villes.
Du nord au sud et d’ouest en est, les femmes sont largement présentes, et parfois dominantes en termes d’intensité émotionnelle, dans ce recueil où voisinent (notamment) la Polonaise Agata Tuszyñska et l’Autrichienne Eva Menasse, la Slovène Brina Svit et la Portugaise Lidia Jorge, auteurs de textes de premier ordre.
Dans Un sablier, la Française Maylis de Kerangal, dont on se rappelle la splendide métaphore romanesque de Naissance d’un pont (Verticales, 2010) rappelle ici que la plage normande d’Omaha, où le 6 juin 1944 périrent un millier de jeunes gens, fut aux alentours de 1900 un proustien estran à l’enseigne des Sables d’or, non sans évoquer aussi le Doggerland du temps (au début de l’Holocène…) où la Grande-Bretagne était encore reliée au continent européen…
Quand «ça baigne» dans la géopoétique…
L’un des textes les plus saisissants de ce Grand Tour s’intitule Dans le bain des dames, qui nous ramène «près de l’eau» et des puissances telluriques plus ou moins occultes, dans la foulée de la Bulgare Kapka Kassabova déjà évoquée ici à la parution de sa mémorable chronique intitulée Lisière (Marchialy, 2020), où, déjà, la réalité charnelle la plus palpable et de farouches personnages ancrés dans la «vraie vie» cohabitaient avec l’esprit magique des lieux. Aux confins d'une Europe rompant avec toute bureaucratie, sur la ligne de partage de l'Occident et de l'Orient, autant que de ce qu'on a appelé l'autre Europe et la Turquie ou la Grèce voisines, entre Antiquité mythique et dépotoirs actuels, Kapka Kassabova y déployait une fresque humaine où le détail de la vie quotidienne interférait sans cesse avec un sentiment géopoétique sans rien de «poétisant» et le substrat historico-politique des lieux; et nous revoici dans les monts Pirin aux allures de carène de vaisseau, pour une extraordinaire évocation débutant par une tempête «électrique» sur le pic de Bezbog (qui peut signifier à la fois pic «sans Dieu» ou pic de «Dieu en colère»), se poursuit à proximité d’un bain romain où un vieillard fait commerce d’edelweiss (fleurs d’un «noble blanc» incarnant «une forme de vie extraterrestre qui a pris racine sur le toit de la terre») et se poursuit dans le bâtiment Belle Epoque des anciens bains publics rescapés du puritanisme communiste et devenus le «Bon Endroit» des dames de tous âges, toutes nues et délivrées du poids du monde («On ne joue plus de rôle dans le bassin des dames») dans un ruissellement d’onde pure et de larmes: «Je pleurais pour ces dos et ces têtes qui avaient souffert, ces affluents du fleuve qui sillonnaient la montagne de Rila, les monts Pirin, les Rhodopes comme les rides ravinent le visage d’une vieillarde, et pour les montagnards croisés en chemin, et les bâtisseurs, les cueilleurs, les semeurs, les chasseurs de champignons, les émigrés revenus en coup de vent, et les petits paysans vivotant de leur terre et vous accompagnant au sommet pour vous faire admirer la vue, car la montagne elle, au moins, est à eux»…
Le tour du «jardin» ne fait que commencer
Lorsque, à la fin de Candide, Voltaire conclut le récit des tribulations de son protagoniste dans les embrouilles du monde en affirmant qu’il «faut cultiver notre jardin», ce n’est certes pas pour encourager la résignation au milieu des nains de terre cuite jouxtant le sempiternel barbecue, mais pour inciter chacune et chacun à mieux se situer entres les tsunamis et les invasions, à «sentir ses racines» et à faire son job selon ses dons et ses désirs; et c’est dans le même esprit que les écrivains réunis dans Le Grand Tour racontent leur bout de chemin, chacune et chacun vivant son propre «décentrage».
En lisant Le Grand Tour, je me suis rappelé ainsi les milliers de kilomètres que, retraités, nous avons parcourus en Honda Jazz aux quatre coins de l’Europe avec ma bonne amie, du jardin fleuri nordique du peintre Nolde qu’elle aimait entre tous au finis terrae portugais de Cabo de Sao Vicente, ou de Séville aux châteaux de Louis II de Bavière, du Campo de Sienne au très émouvant petit cimetière chinois normand de Noyelles sur-mer où, non loin des tombes des soldats alliés d’Omaha Beach, s’alignent celles des engagés volontaires de la Grande Guerre, morts pour leurs frères humains combien ingrats…
Cela pour dire que ce recueil, présenté trop brièvement en ces lignes, incite chaque lectrice et lecteur à poursuivre sa propre déambulation, européenne en l’occurrence mais qui ne saurait se borner à des frontières étatiques ni même au choix restreint des auteurs réunis en l’occurrence, auxquels j’ajouterai ces deux «éclaireurs» de la lecture panoptique du monde que sont Christoph Ransmayer et son inoubliable Atlas d’un homme inquiet (Albin Michel, 2015) dépassant de loin les frontières européennes, ou Peter Sloterdijk en ses Réflexes primitifs (Payot, 2019) dont les propos sur l’Europe, aussi sévères que constructifs, font écho à la vision d’avenir de Denis de Rougemont.
Celui-ci récusait une Europe qui ne serait qu’une «amicale de misanthropes», appelant de ses vœux un nouvel humanisme. Et Peter Sloterdijk de constater aujourd’hui: «Le projet européen est au bord de la désagrégation, le projet américain à la limite de la dépression. Les deux décadences renvoient l’une à l’autre. Dans les deux projet politiques se sont toutefois matérialisés des expériences démocratiques d’une telle valeur et des motifs culturels tellement impossibles à abandonner qu’il ne peut être question de s’en défaire»…
«Le grand tour», Olivier Guez (dir.), Editions Grasset, 453 pages.
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Une cellule-témoin rappelle les temps encore plus sombre des tortures de l’occupant russe dans les années 50, et les guides actuels sont recrutés parmi les anciens détenus et détenues, etc.</p> <p>Sous le titre de <i>Cicatrices</i>, le premier des sept chapitres du <i>Grand Tour</i> (suivi par <i>Errances,</i> <i>Fantômes,</i> <i>Chair</i>, <i>Villégiatures</i>, <i>Blessures</i> et <i>Nostalgie</i>), nous transporte ensuite en Finlande, où Sofi Oksanen illustre de façon personnelle, avec son <i>Navire blanc</i>, les relations frontalières Est-Ouest redevenus tendues ces derniers mois, alors que le Chypriote Stavros Christodoulou, dans <i>La valise rouge</i>, raconte le rêve d’évasion d’une femme soudain brisé par l’invasion turque, et que le Lituanien Tomas Venclova cristallise l’évolution culturelle de son pays dans son admirable <i>Conte des trois villes. </i></p> <p>Du nord au sud et d’ouest en est, les femmes sont largement présentes, et parfois dominantes en termes d’intensité émotionnelle, dans ce recueil où voisinent (notamment) la Polonaise Agata Tuszyñska et l’Autrichienne Eva Menasse, la Slovène Brina Svit et la Portugaise Lidia Jorge, auteurs de textes de premier ordre.</p> <p>Dans <i>Un sablier</i>, la Française Maylis de Kerangal, dont on se rappelle la splendide métaphore romanesque de <i>Naissance d’un pont</i> (Verticales, 2010) rappelle ici que la plage normande d’Omaha, où le 6 juin 1944 périrent un millier de jeunes gens, fut aux alentours de 1900 un proustien estran à l’enseigne des Sables d’or, non sans évoquer aussi le Doggerland du temps (au début de l’Holocène…) où la Grande-Bretagne était encore reliée au continent européen…</p> <h3>Quand «ça baigne» dans la géopoétique…</h3> <p>L’un des textes les plus saisissants de ce <i>Grand Tour</i> s’intitule <i>Dans le bain des dames</i>, qui nous ramène «près de l’eau» et des puissances telluriques plus ou moins occultes, dans la foulée de la Bulgare Kapka Kassabova déjà évoquée ici à la parution de sa mémorable chronique intitulée <i>Lisière </i>(Marchialy, 2020)<i>, </i>où, déjà, la réalité charnelle la plus palpable et de farouches personnages ancrés dans la «vraie vie» cohabitaient avec l’esprit magique des lieux. Aux confins d'une Europe rompant avec toute bureaucratie, sur la ligne de partage de l'Occident et de l'Orient, autant que de ce qu'on a appelé l'autre Europe et la Turquie ou la Grèce voisines, entre Antiquité mythique et dépotoirs actuels, Kapka Kassabova y déployait une fresque humaine où le détail de la vie quotidienne interférait sans cesse avec un sentiment géopoétique sans rien de «poétisant» et le substrat historico-politique des lieux; et nous revoici dans les monts Pirin aux allures de carène de vaisseau, pour une extraordinaire évocation débutant par une tempête «électrique» sur le pic de Bezbog (qui peut signifier à la fois pic «sans Dieu» ou pic de «Dieu en colère»), se poursuit à proximité d’un bain romain où un vieillard fait commerce d’edelweiss (fleurs d’un «noble blanc» incarnant «une forme de vie extraterrestre qui a pris racine sur le toit de la terre») et se poursuit dans le bâtiment Belle Epoque des anciens bains publics rescapés du puritanisme communiste et devenus le «Bon Endroit» des dames de tous âges, toutes nues et délivrées du poids du monde («On ne joue plus de rôle dans le bassin des dames») dans un ruissellement d’onde pure et de larmes: «Je pleurais pour ces dos et ces têtes qui avaient souffert, ces affluents du fleuve qui sillonnaient la montagne de Rila, les monts Pirin, les Rhodopes comme les rides ravinent le visage d’une vieillarde, et pour les montagnards croisés en chemin, et les bâtisseurs, les cueilleurs, les semeurs, les chasseurs de champignons, les émigrés revenus en coup de vent, et les petits paysans vivotant de leur terre et vous accompagnant au sommet pour vous faire admirer la vue, car la montagne elle, au moins, est à eux»…</p> <h3>Le tour du «jardin» ne fait que commencer</h3> <p><b></b>Lorsque, à la fin de <i>Candide</i>, Voltaire conclut le récit des tribulations de son protagoniste dans les embrouilles du monde en affirmant qu’il «faut cultiver notre jardin», ce n’est certes pas pour encourager la résignation au milieu des nains de terre cuite jouxtant le sempiternel barbecue, mais pour inciter chacune et chacun à mieux se situer entres les tsunamis et les invasions, à «sentir ses racines» et à faire son job selon ses dons et ses désirs; et c’est dans le même esprit que les écrivains réunis dans <i>Le Grand Tour</i> racontent leur bout de chemin, chacune et chacun vivant son propre «décentrage». </p> <p>En lisant <i>Le Grand Tour</i>, je me suis rappelé ainsi les milliers de kilomètres que, retraités, nous avons parcourus en Honda Jazz aux quatre coins de l’Europe avec ma bonne amie, du jardin fleuri nordique du peintre Nolde qu’elle aimait entre tous au <i>finis terrae</i> portugais de Cabo de Sao Vicente, ou de Séville aux châteaux de Louis II de Bavière, du Campo de Sienne au très émouvant petit cimetière chinois normand de Noyelles sur-mer où, non loin des tombes des soldats alliés d’Omaha Beach, s’alignent celles des engagés volontaires de la Grande Guerre, morts pour leurs frères humains combien ingrats…</p> <p>Cela pour dire que ce recueil, présenté trop brièvement en ces lignes, incite chaque lectrice et lecteur à poursuivre sa propre déambulation, européenne en l’occurrence mais qui ne saurait se borner à des frontières étatiques ni même au choix restreint des auteurs réunis en l’occurrence, auxquels j’ajouterai ces deux «éclaireurs» de la lecture panoptique du monde que sont Christoph Ransmayer et son inoubliable <i>Atlas d’un homme inquiet </i>(Albin Michel, 2015) <i></i>dépassant de loin les frontières européennes, ou Peter Sloterdijk en ses <i>Réflexes primitifs</i> (Payot, 2019) dont les propos sur l’Europe, aussi sévères que constructifs, font écho à la vision d’avenir de Denis de Rougemont. </p> <p>Celui-ci récusait une Europe qui ne serait qu’une «amicale de misanthropes», appelant de ses vœux un nouvel humanisme. Et Peter Sloterdijk de constater aujourd’hui: «Le projet européen est au bord de la désagrégation, le projet américain à la limite de la dépression. Les deux décadences renvoient l’une à l’autre. 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Est-il vrai qu’il aurait apprécié le fait de ne pas être maltraité? Est-il vrai qu’il aurait affirmé ces derniers temps qu’il en avait assez de vivre? Et que voit-il par la fenêtre, si tant est que les murs qui l'enferment soient pourvus de la moindre ouverture? 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Mais pas du tout : maintes fois, en effet, l’auteur du redoutable 2084 l’a répété: ce n’est pas à l’islam qu’il en veut, mais à l’islamisme et à l’instrumentalisation sociale et politique du «message» musulman, comparable à l’instrumentalisation faite par tous les fanatiques césaro-papistes des confessions diverses, etc.</p> <p>Freeman Dyson rend hommage à l’auteure de science-fiction Madeleine L'Engle, très prisée des enfants et des ados anglo-saxons (elle a écrit une trentaine de romans les visant en priorité) et qui accorde, en chrétienne atypique, plus d’importance aux scientifiques qu’aux théologiens, coupables, selon elle, de limiter la notion de Dieu alors que «les scientifiques, avec leurs questions, avec leur émerveillement face à la gloire de l’Univers», l’ont aidée dans sa quête de méditation et de contemplation, tant il est vrai que les spécialistes de biologie cellulaire ou d'astrophysique traitent de la nature de l'existence même au fil de questions d’ordre théologique: «quelle est la nature du temps? 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Je m’y attendais, c’est un corps d’élite, les imams, toujours prêts à bondir et à rendre service, comme les scouts »...</p> <h3><strong>Un hymne insolent à la vie libre !</strong></h3> <p>Sacré Boualem, qui fait passer le salut des Terriens par le truchement de la connexion onirique – et quel régal panaché que la suite des réponses de l’imam, du rabbin, du curé et de l’hindouiste vegan, quelle fiesta d’ironie sagace et de lucidité débonnaire quoique sans illusion, aboutissant à une conclusion d’un surprenant optimisme, à savoir que «l’avenir appartient aux gens de bien», ce que Sansal commente tranquillement (je l’imagine plutôt tranquille, ce matin, dans sa réclusion), en ces termes: «Tiens, je crois que c’est ça la bonne définition de cet objet non identifié qu’est l’humanité, que je cherche depuis des années, L’humanité, ce sont ces gens de bien qui, vaille que vaille, assurent le service de la vie»…</p> <p>Aussi bien ne me fais-je pas trop de souci, malgré tout, pour ce cher homme dont la force morale, l’intelligence et l’immense savoir «humain», modulés dans ses livres si variés de forme – jusqu’à ce roman d’anticipation parodiant joyeusement la littérature conjecturale pour ados de tous les âges – me font penser qu’il vit son incarcération actuelle, par les morts-vivants du pouvoir, comme une péripétie parmi d’autres, mais combien révélatrice pour nous qui en découvrons les effets de solidarité massive autant que les retombées de haine et d’abjection.</p> <p>Vivre, oui, et d’abord lire ce livre tonique, hymne insolent et généreux à la vie libre (!) au lieu de radoter dans le vide des idéologies «divinement» meurtrières. Boualem Sansal sera-t-il libre à Noël? C’est évidemment à espérer, même si cette fête d’«infidèles» tourne au marché de pacotille. Et les Terriens méritent-ils d’ailleurs d’être sauvés! Salut le mystère!</p> <hr /> <p><img src="https://media.bonpourlatete.com/default/w1200/1733404354_g08284.jpg" class="img-responsive img-fluid normal " width="161" height="235" /></p> <p><strong>Boualem Sansal. <em>Vivre. Le compte à rebours</em>. </strong><strong>Gallimard, 2024, 233p. </strong></p> <p><strong><img src="https://media.bonpourlatete.com/default/w1200/1733404445_laviedanslunivers.jpg" class="img-responsive img-fluid normal " width="156" height="248" /></strong></p> <p><strong>Freeman J. Dyson. </strong><strong><em>La vie dans l’univers. Réflexions d’un physicien. </em></strong><strong>Gallimard, Bibliothèques des sciences humaines, 2009. 255p.</strong></p> <hr /> <h2><strong>Entretien avec Boualem Sansal, en 2006 </strong></h2> <p><strong> </strong><strong>(paru dans le quotidien <em>24 heures </em>le 9 mai 2006)</strong></p> <p>Boualem Sansal est l’une des grandes voix de la littérature algérienne francophone, dont les romans ressaisissent la tragique et complexe réalité contemporaine avec une porosité et une faconde sans pareilles. Après <em>Le serment des barbares</em> (1999), <em>L’enfant fou de l’arbre creux</em> (2000) et <em>Dis-moi le paradis</em> (2003), son quatrième roman, Harraga, s’attache à deux destinées de femmes avec autant d’empathie que de lucidité révoltée. Au printemps 2006, cet auteur qui a «mal à l’Algérie» adressait une lettre ouverte à ses compatriotes intitulée <em>Poste restante: Alger,</em> d’un courage civique impressionnant. Nous avions rencontré l’auteur après cette parution...</p> <p><strong>Comment, Boualem Sansal, vivez-vous aujourd’hui en Algérie?</strong></p> <p>Plutôt mal, après une amnistie marquant la réhabilitation des criminels d’hier, qui se retrouvent à plastronner en ville avec une arrogance extraordinaire. La chape d’un ordre moral intolérant se fait de nouveau ressentir, parallèlement à la réintroduction de l’enseignement religieux et à l’occupation des mosquées. Or la population semble l’accepter, tant elle est respectueuse de l’islam.</p> <p><strong>Quelle a été votre éducation personnelle?</strong></p> <p>Je suis né dans une famille où l’on pensait que l’instruction était essentielle. Ayant perdu mon père très tôt, j’ai été soumis, avec mes trois frères, à la discipline rigoureuse d’un grand-père chef de gare qui avait fait la guerre de 14-18, laïc et profondément attaché à la France et à sa culture. Après un début d’études classiques en latin-grec, j’ai cependant bifurqué sur une formation d’ingénieur, l’Algérie de l’indépendance ayant besoin de bâtisseurs et de techniciens plus que de «beaux parleurs», comme on disait alors. C’est pourquoi je me suis retrouvé, en 1992, au poste de Directeur de l’industrie, où m’avait appelé un condisciple devenu ministre.</p> <p><strong>Qu’avez-vous appris dans les allées du pouvoir?</strong></p> <p>Ce qui m’a le plus frappé, c’est la morgue, la corruption, les luttes entre clans et, d’une manière générale, le mépris de la population, ainsi qu’une formidable incompétence des apparatchiks du parti unique.</p> <p><strong>En avez-vous un exemple?</strong></p> <p>Le plus éloquent est ce rapport qu’un ministre m’a chargé d’établir, sur les relations entre l’endettement des pays du Sud méditerranéen et leur niveau de développement. Me fiant aux chiffres de la Banque mondiale et du FMI, j’ai constaté que les pays les plus endettés à régimes autoritaires, à commencer par l’Égypte, étaient aussi les plus déficients en matière de développement, alors qu’Israël, super-endetté, affichait un développement constant. Ce constat a mis le ministre en fureur, qui m’a prié de supprimer la mention d’Israël, ce que l’honnêteté m’interdisait. Je lui ai donc proposé ma démission immédiate, qui a été refusée en même temps qu’on enterrait le rapport. Par la suite, mes positions et mes livres m’ont valu d’être limogé.</p> <p><strong>Comment en êtes-vous venu au roman?</strong></p> <p>Cela s’est fait comme ça, pendant la terreur islamiste qui nous cloîtrait. Or que fait-on dans ces conditions ? On tourne en rond, on remâche les dernières horreurs du jour, on prend des notes sur ce qu’on observe, et tout à coup le « roman » est là, dicté par la vie. C’est ainsi qu’est né Le serment des barbares.</p> <p><strong>Décrire la réalité si fidèlement, comme l’a fait aussi votre ami Rachid Mimouni, ne représentait-il pas un risque?</strong></p> <p>Bien entendu, mais sortir dans la rue était déjà risqué. A propos de mon ami Rachid, la nuit suivant son enterrement en Algérie, des fanatiques ont exhumé son cadavre pour le livrer aux chiens. Ce n’est pas du roman : c’est la réalité, comme <em>Harraga </em>relève d’une réalité vécue.</p> <p><strong>Dans votre lettre ouverte aux Algériens, vous vous en prenez violemment à l’amnistie…</strong></p> <p>Pour aboutir à une vraie réconciliation, il fallait enquêter et rendre la justice. Je ne suis pas contre le pardon, au contraire, mais cette amnistie était une insulte aux victimes et un déni de justice.</p> <p><strong>Pensez-vous être entendu? Et menacé?</strong></p> <p>On m’a appris récemment que le livre faisait l’objet d’une mesure de censure, mais de nombreux compatriotes partagent mon point de vue, même si mes adversaires me font passer pour un « agent de la France » Menacé ? L’Algérie est un grand pays, dans lequel je reste à peu près invisible. Par ailleurs, comme Mimouni, je suis protégé par ma notoriété. 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Celle-ci l’éloigne-t-elle du réel, ou lui permet-elle au contraire de se libérer du «nombrilisme» et de mieux accéder à l’«universel»?</p> <p>De telles questions auront peut-être «fait débat», cet hiver-là, tandis qu’il neigeait sur Vilnius, à tel festival de littérature auquel venait de participer Sarah Popp (quel nom, n’est-ce pas? pour une auteure, autrice, auteuse ou autorelle en langage d’inclusion), qui se réjouissait de revenir en Suisse pour y retrouver, à la veille de son cinquante-neuvième anniversaire, son compagnon Tobie, aussi à l’aise à son piano que devant les fourneaux, et leur fille Matild associée à une mini-troupe d’animateurs de robots-marionnettes au goût dernier cri de la nouvelle génération théâtrale.</p> <p>Alors quoi, un roman de plus sur les «problèmes du roman»? Mais quelle barbe! Et pourtant non: grâce à la neige et au gel, aux avions cloués au sol et donc à l’imprévu illico salué par Tobie («accepte ce qui arrivera» lui chante-t-il au téléphone quand elle lui expose son retard de deux ou trois jours), et Sarah de se réjouir de l’imprévisible occasion de vivre elle ne sait encore quoi alors que, de la fenêtre du bus qui la ramène de l’aéroport en ville, elle voit sans le voir un grand camion blanc dont la cabine figure une petite maisonnette, prélude à un conte à dormir debout. De fait, c’est de ce même camion que, quelques pages plus loin, va surgir le personnage le plus imprévu qui soit, au prénom d’Aimé et au nom d’Anders, messager comme tombé du ciel et kidnappant pour ainsi dire la romancière (qu’il connaît et suit depuis longtemps) pour l’enjoindre d’écrire enfin LA vérité, disons plus précisément ce qu’il voudrait lire sous sa plume de «témoin», d’écrivaine «engagée», question de rétablir la justice comme s’y employa longtemps sa maman juriste désormais plus que nonagénaire, rangée des prétoires et veuve d’un marchand de cornichons, qui a passé par la prison (crime d’avoir porté à l’époque un «enfant du péché») sans en être à vrai dire traumatisée (ah le «trauma» dont les médias actuels raffolent) au motif qu’elle y a découvert de l’imprévu, elle aussi…</p> <p>Des débats publics entre auteurs et autrices, peut-être assommants (comme souvent) ou au contraire passionnants (comme parfois), l’on passe alors, via la fiction, à une discussion incarnée, ancrée dans la réalité par mille détails concrets et savoureux, avec une Sarah jouant et déjouant à la fois le jeu de son kidnappeur. Ainsi se met-elle bel et bien à écrire des fragments de sa «vraie vie» sur la table de la maisonnette roulante, tandis que la romancière module sa propre vision des choses, où la poésie se joue allègrement des règles de la théorie, autant que des conventions morales.</p> <h3>Au dam du «poulailler paroissial»</h3> <p>Comment une romancière d’aujourd’hui doit-elle parler de la violence faite aux femmes, ou des humiliations subies au nom de la morale courante? Le kidnappeur de Sarah Popp, comme les gens «adultes et responsables», croit avoir la réponse, enjoignant la romancière de témoigner comme au commissariat ou au tribunal – aujourd’hui aux assises des médias friands d’accusations – «on veut des noms!» </p> <p>Or ce n’est pas minimiser les souffrances que de les confronter à la complexité de la vie, jamais réductibles aux seules sentences morales. Dans le roman de Rose-Marie Pagnard, en tout cas, la morale des bien-pensants, de telle tante bigote ou de tels voisins malveillants dans un village «gonflé de méchanceté», pèse lourdement sur les jugements portés sur telle jeune fille libre ou, d’une génération antérieure, sur telle «fille-mère» passible de la prison. Mais Sarah Popp n’est pas du genre, en tant que romancière, à se contenter d’une «dénonciation» univoque. Est-ce dire qu’elle fuit dans l’équivoque? Pas non plus. Il faudrait alors, par manière de réponse, détailler le roman et ses rebondissements, les multiples facettes de ses personnages, «raconter» le vieil Anders et le pourquoi de sa révolte remontant au calvaire social de sa mère, raconter celle-ci et sa propre façon de se libérer voire de se fiche de son passé, raconter l’amour fou de Sarah et de Tobie en butte au qu’en dira-t-on, raconter la sensualité persistante de Sarah la quasi sexa, raconter Sarah et sa fille, Sarah et l’angoisse, Sarah et les maux - Sarah et les mots, Sarah et la magie des objets, Sarah et la fantaisie de la fée-sorcière Rose-Marie.</p> <p>Rose-Marie Pagnard est poète autant sinon plus qu’elle est romancière, à savoir que chez elle les mots et les images passent avant les «scènes à faire», qui tissent une sorte de tapisserie «musicale» aux détails reproduisant à foison la joyeuse profusion de la réalité.</p> <h3>Féerie kaléidoscopique</h3> <p>Et c’est alors qu’il faudrait citer à qui mieux mieux, quitte à tirer «la ficelle folie». Citer le «sac de tristesse» de l’ancien voisin bûcheron, «vieux mais propre» et fleurant le savon, le bois et le citron. Citer le syndrome des jambes de Sarah dont les cauchemars l’empêchent de dormir car «chaque nuit est un piège», telle étant la part d’ombre de ce tourbillon lumineux de neige comme produite par une usine à farine. Citer les vitrines, les concerts, les biscuits de Noël qui peut être «poussent les pensées vers la mélancolie». Citer la «tête osseuse» à «noblesse de cheval» du faux ogre estimant qu’on est tous des «maltraités de la vie». Citer le «cœur explosif» du passé de Sarah entrevu par Tobie, lequel inspire celle-ci quand il rage. Citer le souvenir pénible du «poulailler paroissial» de la mesquine petite ville. Citer les deux enfants morts emportés par le père dans un carton à chaussures – «il faut beaucoup de calme et de propreté pour que ces faits révèlent leur beauté». Citer la beauté partout quand on a l’âme clame et propre à l’écart des «bandits en soutanes», ou citer par la fenêtre du bus les bonds de dauphins que suggèrent les ondulations d’un pipeline russe violet sur fond de neige, citer la forêt qui «se serre autour de l’histoire» avec «cette petite histoire humaine à l’intérieur», etc.</p> <p>Rose-Marie Pagnard a l’âge des seniors et la grâce des enfants, ou plutôt de l’enfance en tant qu’instance de l’imagination sans âge, et c’est à l’enfance grave des contes que la fugue dans la neige lituanienne de <i>L’enlèvement de Sarah Popp</i> fait penser, à l’enfance tissée d’émerveillements primesautiers et d’effrois secrets, à ce qui nous reste de bonne rage vivace après les déceptions et les larmes, à ce qui relance notre joie. </p> <p>Dans ce conte foisonnant qui ressemble si fort à la vie, peut-être même plus réel qu’elle, il y aurait, au conditionnel de l’enfance, un poney cinquantenaire aux yeux bleus, un drôle de type nommé Robert Louis Stevenson comme le conteur fameux mort aux îles Samoa d’un AVC après avoir fait rêver les jeunesses du monde à son île au trésor, un beau garçon surnommé Chasseur qui se fait draguer «grave» par Sarah, laquelle n’est plus à la fin qu’une poussière géante ou qu’une araignée en chocolat sous le balai de la mémoire passée et future, avec les mots de Rose-Marie Pagnard, fée et sorcière-sourcière emmêlée dans ses pinceaux et autres stylos dans sa féerie évoquant «une danse de Lapons endormis», lapins d’Alice et compagnie, sous les étoiles dont les noms (Chevelure de Bérénice ou Petit Lion) «valent le coup de vivre cent ans», enfin Sarah, agitant son kaléidoscope, se dit comme ça, «qu’il ne lui est pas nécessaire de tout comprendre, seulement de vivre et d’être amie de l’imagination».</p> <hr /> <p><img src="https://media.bonpourlatete.com/default/w1200/1732184054_zoelenlevementdesarahpoppcopie.jpg" class="img-responsive img-fluid left " width="200" height="298" /></p> <h4>«L’enlèvement de 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Ainsi Douglas Kennedy, compose-t-il un patchwork où la tendresse généreuse le dispute à la critique du «râleur-né» de l’East Village new yorkais. 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Ca va? Pas trop de bavardages»), du <i>Bel été</i> (prix Strega en juin 1950, consécration à peine relevée par les médias sauf à Turin), <i>Entre femmes seules </i>aux si profondes intuitions psychologiques, <i>Le Métier de vivre</i> à de multiples reprises et la correspondance de l’écrivain d’où l’auteur tire la page saisissante, à valeur d’autoportrait, d’une lettre à Fernanda Pivano, le 25 octobre 1950, où figurent ces mots d’une si terrible lucidité: «Or P. qui sans doute est un solitaire parce qu’en grandissant il a compris qu’on ne peut rien faire qui vaille sinon loin du commerce du monde, est le martyr de ces contradictions. Il veut être seul – et il est seul –, mais il veut l’être au milieu d’un cercle qui le sache (…) P. appelle même tout cela besoin d’expression, de communication, de communion; sa privation, tragédie de la solitude, incommunicabilité des âmes, et ainsi de suite. Que pourra faire un tel homme devant l’amour?»</p> <p>Enfin Pierre Adrian a retrouvé à Rome, géant nonagénaire, le dernier compagnon vivant de Pavese au nom de Franco Ferrarotti, qui nous vaut les pages les plus émouvantes <i>d’Hôtel Roma</i>, avec l’évocation des funérailles de Pavese, dont le cercueil fut suivi par des centaines de personnes, le message bouleversant du jeune Italo Calvino, atterré par la mort de son ami, et une conclusion qui oriente l’ensemble de l’ouvrage dans le même sens que les derniers mots de Pavese, le 18 août 1950: «Un clou chasse l’autre. Mais quatre clous font une croix. Mon rôle public, je l’ai accompli – j’ai fait ce que je pouvais. J’ai travaillé, j’ai donné de la poésie aux hommes, j’ai partagé la peine de beaucoup».</p> <p>Et Pierre Adrian de conclure: «Ferrotti m’avait conforté dans la conviction qu’un écrivain peut être l’ami qui vous réconforte et vous aide à tenir. Pavese était devenu un compagnon de route. Je m’étais lié à lui. 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On leur demande de nous aider à vivre»…</p> <p><em>Post scriptum</em>: <a href="https://www.youtube.com/watch?v=AWqKECytyeU" target="_blank" rel="noopener"><i>Amico fragile</i></a> est l’une des plus belles chansons de Fabrizio de André, autre géant «à la Pavese» dont la voix grave et douce fait écho à celle, <i>sottovoce</i>, qu’on entend entre les lignes du <i>Métier de vivre</i>…</p> <hr /> <p><img src="https://media.bonpourlatete.com/default/w1200/1729776691_g07635.jpg" class="img-responsive img-fluid left " width="200" height="293" /></p> <h4>«Hotel Roma», Pierre Adrian, Editions Gallimard, 192 pages.</h4>', 'content_edition' => '', 'slug' => 'pavese-notre-ami-fragile-nous-attend-a-l-hotel-roma', 'headline' => null, 'homepage' => null, 'like' => (int) 64, 'editor' => null, 'index_order' => (int) 1, 'homepage_order' => (int) 1, 'original_url' => '', 'podcast' => false, 'tagline' => null, 'poster' => null, 'category_id' => (int) 6, 'person_id' => (int) 675, 'post_type_id' => (int) 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