Culture / Mais quel prix peut-on accorder au Nobel de littérature?
Annie Ernaux à la Foire du livre de Brive-la-Gaillarde en 2011. © Lucas Destrem
Une fois de plus, le plus convoité des prix littéraires mondiaux a suscité, avec la consécration d’Annie Ernaux, des grincements de dents relevant de l’idéologie, autant sinon plus que de la qualité de l’œuvre. La droite française eût préféré Houellebecq, la gauche s’est sentie confortée par le choix de l’Académie suédoise, mais les critères d’élection de celle-ci, et jusqu’à sa crédibilité, sont plus que jamais discutés. Après Bob Dylan, Dario Fo ou Patrick Modiano, Annie Ernaux a-t-elle vraiment la «dimension Nobel»? Or qui définit celle-ci et comment? Le ver de la politique et d’une certaine «morale» n’a-t-il pas été dans le fruit dès la fondation du prix ? Et la littérature là-dedans? Cherchez l’innocence...
A l’annonce, le 6 octobre dernier, de l’attribution du Prix Nobel de littérature à Annie Ernaux, j’avoue ne pas m’en être réjoui, pour des motifs à vrai dire peu littéraires (j’avais apprécié les premiers livres de cet auteur, ensuite un peu refroidi par leur «sociologisme » et leur ton frotté de ressentiment) mais plutôt par ce que représentait le personnage dont me restait, sur l’estomac, l’attaque haineuse lancée contre son confrère Richard Millet, taxé de fascisme dans une fameuse tribune du Monde, et bientôt voué à un lynchage médiatique caractérisé, à vrai dire moins unanime qu’on ne l’a dit mais aboutissant bel et bien à la démission de Millet de son poste éminent aux éditions Gallimard.
Or l’œuvre d’Annie Ernaux ne valait-elle pas mieux que les positions publiques «vertueuses» de l’égérie gauchiste? C’est la question qu’ensuite je me suis posée en voyant déferler, contre elle, dans les médias et sur les réseaux sociaux, le même genre de propos fielleux et sans rapport direct avec ses livres mais dictés par ses options politiques: son antisionisme radical la posant en ennemie d’Israël ou ses accointances avec Mélenchon, lequel en d’autres temps, soit dit en passant, conspuait un Soljenitsyne pour des raisons, là encore, purement idéologiques.
Sur quoi je me rappelle les heures de lecture que j’ai passées à lire Une journée d’Ivan Denissovitch, La Maison de Matriona, Le Pavillon des cancéreux et L’Archipel du goulag, avec l’impression d’achopper à la littérature universelle, et comparant cet immense souvenir à ce qui m’est resté, l’autre soir, des 37 pages du dernier opus d’Annie Ernaux, Le jeune homme, paru en juin dernier, je m’interroge décidément sur ce qu’on peut dire la «dimension Nobel».
Or, qui décide de celle-ci, et comment la cerner, quelle Autorité «scientifique» pourrait-elle le faire «en toute objectivité»?
L’instance de consécration suprême, feuilleton…
Le Prix Nobel de littérature, qu’on l’admette ou pas, reste aujourd’hui, plus de 120 ans après sa première attribution (en 1901, au poète et philosophe-académicien Sully Prudhomme, que personne ne lit plus depuis des lunes), et pour reprendre un concept pompeux de la sociologie littéraire actuelle, l’instance de consécration suprême pour un auteur vivant.
Sans parler de la somme que le prix rapporte à celui-ci (environ 1 million d’euros), le Nobel assure au lauréat, et à son œuvre, une notoriété mondiale à forte valeur symbolique et plus encore, selon le vœu même d’Alfred Nobel: la reconnaissance effective d’un «puissant travail idéal», conformément à la morale typique de l’humanisme patriarcal du début du XXème siècle, possiblement optimiste – raison pour laquelle on écarta un Tchekhov, un Zola ou un Ibsen, jugés trop négatifs… – , bientôt frotté de patriotisme nationaliste ou de régionalisme (l’historien Theodor Mommsen et le poète félibrige Frédéric Mistral), ensuite plus ouvert au scepticisme critique de l’époque (avec le Suisse Carl Spitteler ou Anatole France), à l’image des mentalités en évolution.
Autant dire que la morale (on dirait aujourd’hui l’éthique), autant que la politique (les académiciens suédois préfèrent le terme cravaté de diplomatie), ont interféré dès le début avec les jugements d’ordre purement littéraire, au point de «raconter», d’une élection à l’autre, une histoire des mentalités et des mouvances intellectuelles ou esthétiques qui ont «travaillé» nos sociétés et nos élites lettrées au XXème siècle.
Favorable parfois à des auteurs persécutés dans leur pays, mais parfois aussi à des écrivains jugés complices de régimes autoritaires, les juges de Stockholm n’ont cessé de mêler les critères littéraires, esthétiques, éthiques et politiques, en dépit de leurs dénégations, et comment pourrait-il en être autrement, s’agissant d’un collège de clercs soumis à milles influences, lobbyings et autres pressions, sous-traitant des centaines de propositions et se chamaillant entre eux jusqu’à la veille de la Décision?
On sait ainsi que le Comité Nobel de cinq experts, issus de l’Académie et pilotant la chasse au Lauréat, actionne chaque année un réseau mondial de pairs universitaires ou de spécialistes reconnus (parfois d’anciens lauréats) et autres institutions, de sorte à récolter un premier lot de quelque 350 propositions, dont ne sortiront finalement que cinq noms, l’ensemble des académiciens se trouvant consultés en bout de course, on imagine dans quel beau désordre! D’où pas mal de couacs, de «loupés» avérés, et quelques épisodes corsés frisant le scandale...
Le couac Sartre (en 1964) est emblématique: admirablement conséquent, le grand écrivain-philosophe tiers-mondiste envoie promener l’Académie suédoise en lui reprochant d’être par trop eurocentrée et strictement occidentaliste.
A preuve: que la Suède détienne plus de prix (8) que l’Asie entière, mais c’est l’effet Sartre qui provoquera l’élection compensatoire (en 1968) du Japonais Kawabata, avant d’autres ouvertures tous azimuts.
Un autre couac a fait date: l’élection bicéphale d’Eyvind Johnson et Harry Martinson, estimables représentants de la littérature prolétarienne suédoise, préférés par leurs pairs complaisants à Saul Bellow, Graham Greene ou Nabokov, dont la «dimension Nobel» paraissait pourtant plus évidente, comme celle de Virginia Woolf, écartée au profit de Pearl Buck, évidemment plus «vendeuse» quant à elle.
Du côté des «loupés», on distinguera, là encore, les exclus «infréquentables » pour motifs politiques ou «moraux», tels Louis-Ferdinand Céline (l’un des deux plus grands auteurs français du XXème siècle, mais gravement antisémite) et Ezra Pound (pour sa défense du fascisme mussolinien), ou encore Lawrence Durrell jugé trop «érotique», et les «oubliés» ou les «refusés» récurrents, à commencer par Marcel Proust dont la cathédrale de mots est restée inaperçue dans les brouillards du nord, avant une procession de grands noms refoulés, tels ceux de Bertolt Brecht et Stefan Zweig ou Robert Musil (question de ne pas déplaire au susceptible Adolf Hitler, déjà chiffonné par l’élection de Thomas Mann), plus récemment de Vladimir Nabokov ou de Jorge Luis Borges, de Milan Kundera ou de Salman Rushdie, etc.
Comme un miracle, pourtant...
Fait amusant en somme: que les «purs littéraires», qui ont avalé leur monocle de travers à l’annonce du prix Nobel de littérature à Bob Dylan, rejoignent les détracteurs de cette institution qui se réclament du «wokisme» ou de je ne sais quelle idéologie alternative – il existe désormais un contre-Nobel alternatif à dominante féministe, sans parler d’Annie Ernaux…
Mais justement: Annie Ernaux. Je m’en étais donc détourné, après avoir apprécié Les armoires vides, La Place et Les Années, et son dézinguage de Richard Millet m’a plus encore éloigné d’elle, mais depuis quelque temps j’y suis revenu, d’abord avec son dernier écrit publié cette année, Le jeune homme, très incisif et développant la belle idée d’une double initiation amoureuse entre une quinqua et un garçon de trente ans son cadet, et dans la foulée j’ai découvert Passion simple, qui a fait plus que m’intéresser, qui m’a touché tout personnellement et par sa substance incandescente et par son écriture au couteau; et demain ce pourrait être, pour chacune et chacun, la traversée de cette œuvre offerte par les 1'000 pages d'Ecrire la vie, rassemblant les récits de son «je» pluriel et des éléments de son journal intime. Par conséquent: merci le Nobel.
En attendant qu’un super-logiciel définisse la «dimension Nobel» et assure le job d’une façon parfaite, on peut certes accumuler les griefs contre les académiciens suédois, ou à l’inverse reconnaître, comme l'a fait l’historien de la littérature François Comba, que ceux-ci ont tout de même «élu», sur plus d’une centaines d’auteurs, une cinquantaine d’œuvres «incontournables», constituant un fonds de découvertes inépuisable, de Selma Lagerlöf (Suède, 1909) à Knut Hamsun (Norvège, 1920), Hermann Hesse (Suisse, 1946) ou William Faulkner (USA, 1949), Ivo Andric (Yougoslavie, 1961) ou Samuel Beckett (Irlande, 1969), Gabriel Garcia Marquez (Colombie, 1982) ou Naguib Mahfouz (Egypte, 1988), Imre Kertesz (Hongrie, 2002) ou Doris Lessing ( Royaume-Uni, 2007), entre autres.
Enfin, merci au Prix Nobel de littérature de nous avoir fait découvrir, en 2013, la formidable nouvelliste canadienne Alice Munro, sottement décriée par un Bret Easton Ellis (visiblement aussi jaloux que mauvais lecteur en l’occurrence), et merci au Nobel d’avoir élu, contre toute attente, en 2020, la poétesse Louise Glück, dont je ne saurais dire si elle a vraiment plus la «dimension Nobel» que dame Ernaux (ce dont je me fiche finalement), mais qui, avec ses recueils, nous invite à un fascinant voyage à travers le temps et nos vies, les affects du cœur et les voies de l'esprit, tout baignés de ce que Shakespeare appelait le lait de la tendresse humaine, profondeur et beauté d’un regard sur le monde – valeurs sans prix…
«Ecrire la vie», Annie Ernaux, Editions Gallimard, collection «Quarto», 1'088 pages.
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C’est la question qu’ensuite je me suis posée en voyant déferler, contre elle, dans les médias et sur les réseaux sociaux, le même genre de propos fielleux et sans rapport direct avec ses livres mais dictés par ses options politiques: son antisionisme radical la posant en ennemie d’Israël ou ses accointances avec Mélenchon, lequel en d’autres temps, soit dit en passant, conspuait un Soljenitsyne pour des raisons, là encore, purement idéologiques. </p> <p>Sur quoi je me rappelle les heures de lecture que j’ai passées à lire <i>Une journée d’Ivan Denissovitch</i>, <i>La Maison de Matriona</i>, <i>Le Pavillon des cancéreux</i> et <i>L’Archipel du goulag</i>, avec l’impression d’achopper à la littérature universelle, et comparant cet immense souvenir à ce qui m’est resté, l’autre soir, des 37 pages du dernier opus d’Annie Ernaux, <i>Le jeune homme</i>, paru en juin dernier, je m’interroge décidément sur ce qu’on peut dire la «dimension Nobel». </p> <p>Or, qui décide de celle-ci, et comment la cerner, quelle Autorité «scientifique» pourrait-elle le faire «en toute objectivité»?</p> <h3>L’instance de consécration suprême, feuilleton…</h3> <p>Le Prix Nobel de littérature, qu’on l’admette ou pas, reste aujourd’hui, plus de 120 ans après sa première attribution (en 1901, au poète et philosophe-académicien Sully Prudhomme, que personne ne lit plus depuis des lunes), et pour reprendre un concept pompeux de la sociologie littéraire actuelle, l’instance de consécration suprême pour un auteur vivant. </p> <p>Sans parler de la somme que le prix rapporte à celui-ci (environ 1 million d’euros), le Nobel assure au lauréat, et à son œuvre, une notoriété mondiale à forte valeur symbolique et plus encore, selon le vœu même d’Alfred Nobel: la reconnaissance effective d’un «puissant travail idéal», conformément à la morale typique de l’humanisme patriarcal du début du XXème siècle, possiblement optimiste – raison pour laquelle on écarta un Tchekhov, un Zola ou un Ibsen, jugés trop négatifs… – , bientôt frotté de patriotisme nationaliste ou de régionalisme (l’historien Theodor Mommsen et le poète félibrige Frédéric Mistral), ensuite plus ouvert au scepticisme critique de l’époque (avec le Suisse Carl Spitteler ou Anatole France), à l’image des mentalités en évolution.</p> <p>Autant dire que la morale (on dirait aujourd’hui l’éthique), autant que la politique (les académiciens suédois préfèrent le terme cravaté de diplomatie), ont interféré dès le début avec les jugements d’ordre purement littéraire, au point de «raconter», d’une élection à l’autre, une histoire des mentalités et des mouvances intellectuelles ou esthétiques qui ont «travaillé» nos sociétés et nos élites lettrées au XXème siècle.</p> <p>Favorable parfois à des auteurs persécutés dans leur pays, mais parfois aussi à des écrivains jugés complices de régimes autoritaires, les juges de Stockholm n’ont cessé de mêler les critères littéraires, esthétiques, éthiques et politiques, en dépit de leurs dénégations, et comment pourrait-il en être autrement, s’agissant d’un collège de clercs soumis à milles influences, lobbyings et autres pressions, sous-traitant des centaines de propositions et se chamaillant entre eux jusqu’à la veille de la Décision?</p> <p>On sait ainsi que le Comité Nobel de cinq experts, issus de l’Académie et pilotant la chasse au Lauréat, actionne chaque année un réseau mondial de pairs universitaires ou de spécialistes reconnus (parfois d’anciens lauréats) et autres institutions, de sorte à récolter un premier lot de quelque 350 propositions, dont ne sortiront finalement que cinq noms, l’ensemble des académiciens se trouvant consultés en bout de course, on imagine dans quel beau désordre! D’où pas mal de couacs, de «loupés» avérés, et quelques épisodes corsés frisant le scandale...</p> <p>Le couac Sartre (en 1964) est emblématique: admirablement conséquent, le grand écrivain-philosophe tiers-mondiste envoie promener l’Académie suédoise en lui reprochant d’être par trop eurocentrée et strictement occidentaliste.</p> <p>A preuve: que la Suède détienne plus de prix (8) que l’Asie entière, mais c’est l’effet Sartre qui provoquera l’élection compensatoire (en 1968) du Japonais Kawabata, avant d’autres ouvertures tous azimuts.</p> <p>Un autre couac a fait date: l’élection bicéphale d’Eyvind Johnson et Harry Martinson, estimables représentants de la littérature prolétarienne suédoise, préférés par leurs pairs complaisants à Saul Bellow, Graham Greene ou Nabokov, dont la «dimension Nobel» paraissait pourtant plus évidente, comme celle de Virginia Woolf, écartée au profit de Pearl Buck, évidemment plus «vendeuse» quant à elle.</p> <p>Du côté des «loupés», on distinguera, là encore, les exclus «infréquentables » pour motifs politiques ou «moraux», tels Louis-Ferdinand Céline (l’un des deux plus grands auteurs français du XXème siècle, mais gravement antisémite) et Ezra Pound (pour sa défense du fascisme mussolinien), ou encore Lawrence Durrell jugé trop «érotique», et les «oubliés» ou les «refusés» récurrents, à commencer par Marcel Proust dont la cathédrale de mots est restée inaperçue dans les brouillards du nord, avant une procession de grands noms refoulés, tels ceux de Bertolt Brecht et Stefan Zweig ou Robert Musil (question de ne pas déplaire au susceptible Adolf Hitler, déjà chiffonné par l’élection de Thomas Mann), plus récemment de Vladimir Nabokov ou de Jorge Luis Borges, de Milan Kundera ou de Salman Rushdie, etc.</p> <h3>Comme un miracle, pourtant...</h3> <p>Fait amusant en somme: que les «purs littéraires», qui ont avalé leur monocle de travers à l’annonce du prix Nobel de littérature à Bob Dylan, rejoignent les détracteurs de cette institution qui se réclament du «wokisme» ou de je ne sais quelle idéologie alternative – il existe désormais un contre-Nobel alternatif à dominante féministe, sans parler d’Annie Ernaux… </p> <p>Mais justement: Annie Ernaux. Je m’en étais donc détourné, après avoir apprécié <i>Les armoires vides,</i> <i>La Place</i> et <i>Les Années</i>, et son dézinguage de Richard Millet m’a plus encore éloigné d’elle, mais depuis quelque temps j’y suis revenu, d’abord avec son dernier écrit publié cette année, <i>Le jeune homme</i>, très incisif et développant la belle idée d’une double initiation amoureuse entre une quinqua et un garçon de trente ans son cadet, et dans la foulée j’ai découvert <i>Passion simple</i>, qui a fait plus que m’intéresser, qui m’a touché tout personnellement et par sa substance incandescente et par son écriture au couteau; et demain ce pourrait être, pour chacune et chacun, la traversée de cette œuvre offerte par les 1'000 pages d'<em>E</em><i>crire la vie</i>, rassemblant les récits de son «je» pluriel et des éléments de son journal intime. Par conséquent: merci le Nobel.</p> <p>En attendant qu’un super-logiciel définisse la «dimension Nobel» et assure le job d’une façon parfaite, on peut certes accumuler les griefs contre les académiciens suédois, ou à l’inverse reconnaître, comme l'a fait l’historien de la littérature François Comba, que ceux-ci ont tout de même «élu», sur plus d’une centaines d’auteurs, une cinquantaine d’œuvres «incontournables», constituant un fonds de découvertes inépuisable, de Selma Lagerlöf (Suède, 1909) à Knut Hamsun (Norvège, 1920), Hermann Hesse (Suisse, 1946) ou William Faulkner (USA, 1949), Ivo Andric (Yougoslavie, 1961) ou Samuel Beckett (Irlande, 1969), Gabriel Garcia Marquez (Colombie, 1982) ou Naguib Mahfouz (Egypte, 1988), Imre Kertesz (Hongrie, 2002) ou Doris Lessing ( Royaume-Uni, 2007), entre autres.</p> <p>Enfin, merci au Prix Nobel de littérature de nous avoir fait découvrir, en 2013, la formidable nouvelliste canadienne Alice Munro, sottement décriée par un Bret Easton Ellis (visiblement aussi jaloux que mauvais lecteur en l’occurrence), et merci au Nobel d’avoir élu, contre toute attente, en 2020, la poétesse Louise Glück, dont je ne saurais dire si elle a vraiment plus la «dimension Nobel» que dame Ernaux (ce dont je me fiche finalement), mais qui, avec ses recueils, nous invite à un fascinant voyage à travers le temps et nos vies, les affects du cœur et les voies de l'esprit, tout baignés de ce que Shakespeare appelait le lait de la tendresse humaine, profondeur et beauté d’un regard sur le monde – valeurs sans prix…</p> <hr /> <h4><img src="https://media.bonpourlatete.com/default/w1200/1666251541_ecrirelavie.jpg" class="img-responsive img-fluid left " width="229" height="335" /></h4> <h4>«Ecrire la vie», Annie Ernaux, Editions Gallimard, collection «Quarto», 1'088 pages.</h4>', 'content_edition' => '', 'slug' => 'mais-quel-prix-peut-on-accorder-au-nobel-de-litterature', 'headline' => null, 'homepage' => null, 'like' => (int) 407, 'editor' => null, 'index_order' => (int) 1, 'homepage_order' => (int) 1, 'original_url' => '', 'podcast' => false, 'tagline' => null, 'poster' => null, 'category_id' => (int) 6, 'person_id' => (int) 675, 'post_type_id' => (int) 1, 'poster_attachment' => null, 'editions' => [ (int) 0 => object(App\Model\Entity\Edition) {} ], 'tags' => [ (int) 0 => object(App\Model\Entity\Tag) {}, (int) 1 => object(App\Model\Entity\Tag) {}, (int) 2 => object(App\Model\Entity\Tag) {} ], 'locations' => [], 'attachment_images' => [ (int) 0 => object(Cake\ORM\Entity) {} ], 'attachments' => [ (int) 0 => object(Cake\ORM\Entity) {} ], 'person' => object(App\Model\Entity\Person) {}, 'comments' => [], 'category' => object(App\Model\Entity\Category) {}, '[new]' => false, '[accessible]' => [ '*' => true, 'id' => false ], '[dirty]' => [], '[original]' => [], '[virtual]' => [], '[hasErrors]' => false, '[errors]' => [], '[invalid]' => [], '[repository]' => 'Posts' } $relatives = [ (int) 0 => object(App\Model\Entity\Post) { 'id' => (int) 5282, 'created' => object(Cake\I18n\FrozenTime) {}, 'modified' => object(Cake\I18n\FrozenTime) {}, 'publish_date' => object(Cake\I18n\FrozenTime) {}, 'notified' => null, 'free' => false, 'status' => 'PUBLISHED', 'priority' => null, 'readed' => null, 'subhead' => null, 'title' => 'Lire «Vivre», de Boualem Sansal, participe de sa libération', 'subtitle' => 'L’arrestation du grand écrivain algérien, le 16 novembre dernier à Alger, relève à la fois de l’infamie et de la logique d’Etat, s’agissant d’un opposant déclaré plus virulent même qu’un Salman Rushdie. 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Est-il vrai qu’il aurait apprécié le fait de ne pas être maltraité? Est-il vrai qu’il aurait affirmé ces derniers temps qu’il en avait assez de vivre? Et que voit-il par la fenêtre, si tant est que les murs qui l'enferment soient pourvus de la moindre ouverture? 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Mais pas du tout : maintes fois, en effet, l’auteur du redoutable 2084 l’a répété: ce n’est pas à l’islam qu’il en veut, mais à l’islamisme et à l’instrumentalisation sociale et politique du «message» musulman, comparable à l’instrumentalisation faite par tous les fanatiques césaro-papistes des confessions diverses, etc.</p> <p>Freeman Dyson rend hommage à l’auteure de science-fiction Madeleine L'Engle, très prisée des enfants et des ados anglo-saxons (elle a écrit une trentaine de romans les visant en priorité) et qui accorde, en chrétienne atypique, plus d’importance aux scientifiques qu’aux théologiens, coupables, selon elle, de limiter la notion de Dieu alors que «les scientifiques, avec leurs questions, avec leur émerveillement face à la gloire de l’Univers», l’ont aidée dans sa quête de méditation et de contemplation, tant il est vrai que les spécialistes de biologie cellulaire ou d'astrophysique traitent de la nature de l'existence même au fil de questions d’ordre théologique: «quelle est la nature du temps? 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Je m’y attendais, c’est un corps d’élite, les imams, toujours prêts à bondir et à rendre service, comme les scouts »...</p> <h3><strong>Un hymne insolent à la vie libre !</strong></h3> <p>Sacré Boualem, qui fait passer le salut des Terriens par le truchement de la connexion onirique – et quel régal panaché que la suite des réponses de l’imam, du rabbin, du curé et de l’hindouiste vegan, quelle fiesta d’ironie sagace et de lucidité débonnaire quoique sans illusion, aboutissant à une conclusion d’un surprenant optimisme, à savoir que «l’avenir appartient aux gens de bien», ce que Sansal commente tranquillement (je l’imagine plutôt tranquille, ce matin, dans sa réclusion), en ces termes: «Tiens, je crois que c’est ça la bonne définition de cet objet non identifié qu’est l’humanité, que je cherche depuis des années, L’humanité, ce sont ces gens de bien qui, vaille que vaille, assurent le service de la vie»…</p> <p>Aussi bien ne me fais-je pas trop de souci, malgré tout, pour ce cher homme dont la force morale, l’intelligence et l’immense savoir «humain», modulés dans ses livres si variés de forme – jusqu’à ce roman d’anticipation parodiant joyeusement la littérature conjecturale pour ados de tous les âges – me font penser qu’il vit son incarcération actuelle, par les morts-vivants du pouvoir, comme une péripétie parmi d’autres, mais combien révélatrice pour nous qui en découvrons les effets de solidarité massive autant que les retombées de haine et d’abjection.</p> <p>Vivre, oui, et d’abord lire ce livre tonique, hymne insolent et généreux à la vie libre (!) au lieu de radoter dans le vide des idéologies «divinement» meurtrières. Boualem Sansal sera-t-il libre à Noël? C’est évidemment à espérer, même si cette fête d’«infidèles» tourne au marché de pacotille. Et les Terriens méritent-ils d’ailleurs d’être sauvés! Salut le mystère!</p> <hr /> <p><img src="https://media.bonpourlatete.com/default/w1200/1733404354_g08284.jpg" class="img-responsive img-fluid normal " width="161" height="235" /></p> <p><strong>Boualem Sansal. <em>Vivre. Le compte à rebours</em>. </strong><strong>Gallimard, 2024, 233p. </strong></p> <p><strong><img src="https://media.bonpourlatete.com/default/w1200/1733404445_laviedanslunivers.jpg" class="img-responsive img-fluid normal " width="156" height="248" /></strong></p> <p><strong>Freeman J. Dyson. </strong><strong><em>La vie dans l’univers. Réflexions d’un physicien. </em></strong><strong>Gallimard, Bibliothèques des sciences humaines, 2009. 255p.</strong></p> <hr /> <h2><strong>Entretien avec Boualem Sansal, en 2006 </strong></h2> <p><strong> </strong><strong>(paru dans le quotidien <em>24 heures </em>le 9 mai 2006)</strong></p> <p>Boualem Sansal est l’une des grandes voix de la littérature algérienne francophone, dont les romans ressaisissent la tragique et complexe réalité contemporaine avec une porosité et une faconde sans pareilles. Après <em>Le serment des barbares</em> (1999), <em>L’enfant fou de l’arbre creux</em> (2000) et <em>Dis-moi le paradis</em> (2003), son quatrième roman, Harraga, s’attache à deux destinées de femmes avec autant d’empathie que de lucidité révoltée. Au printemps 2006, cet auteur qui a «mal à l’Algérie» adressait une lettre ouverte à ses compatriotes intitulée <em>Poste restante: Alger,</em> d’un courage civique impressionnant. 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Après un début d’études classiques en latin-grec, j’ai cependant bifurqué sur une formation d’ingénieur, l’Algérie de l’indépendance ayant besoin de bâtisseurs et de techniciens plus que de «beaux parleurs», comme on disait alors. C’est pourquoi je me suis retrouvé, en 1992, au poste de Directeur de l’industrie, où m’avait appelé un condisciple devenu ministre.</p> <p><strong>Qu’avez-vous appris dans les allées du pouvoir?</strong></p> <p>Ce qui m’a le plus frappé, c’est la morgue, la corruption, les luttes entre clans et, d’une manière générale, le mépris de la population, ainsi qu’une formidable incompétence des apparatchiks du parti unique.</p> <p><strong>En avez-vous un exemple?</strong></p> <p>Le plus éloquent est ce rapport qu’un ministre m’a chargé d’établir, sur les relations entre l’endettement des pays du Sud méditerranéen et leur niveau de développement. Me fiant aux chiffres de la Banque mondiale et du FMI, j’ai constaté que les pays les plus endettés à régimes autoritaires, à commencer par l’Égypte, étaient aussi les plus déficients en matière de développement, alors qu’Israël, super-endetté, affichait un développement constant. Ce constat a mis le ministre en fureur, qui m’a prié de supprimer la mention d’Israël, ce que l’honnêteté m’interdisait. Je lui ai donc proposé ma démission immédiate, qui a été refusée en même temps qu’on enterrait le rapport. Par la suite, mes positions et mes livres m’ont valu d’être limogé.</p> <p><strong>Comment en êtes-vous venu au roman?</strong></p> <p>Cela s’est fait comme ça, pendant la terreur islamiste qui nous cloîtrait. Or que fait-on dans ces conditions ? On tourne en rond, on remâche les dernières horreurs du jour, on prend des notes sur ce qu’on observe, et tout à coup le « roman » est là, dicté par la vie. C’est ainsi qu’est né Le serment des barbares.</p> <p><strong>Décrire la réalité si fidèlement, comme l’a fait aussi votre ami Rachid Mimouni, ne représentait-il pas un risque?</strong></p> <p>Bien entendu, mais sortir dans la rue était déjà risqué. A propos de mon ami Rachid, la nuit suivant son enterrement en Algérie, des fanatiques ont exhumé son cadavre pour le livrer aux chiens. Ce n’est pas du roman : c’est la réalité, comme <em>Harraga </em>relève d’une réalité vécue.</p> <p><strong>Dans votre lettre ouverte aux Algériens, vous vous en prenez violemment à l’amnistie…</strong></p> <p>Pour aboutir à une vraie réconciliation, il fallait enquêter et rendre la justice. Je ne suis pas contre le pardon, au contraire, mais cette amnistie était une insulte aux victimes et un déni de justice.</p> <p><strong>Pensez-vous être entendu? 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Au premier rang des romanciers-poètes de la francophonie, la Jurassienne fait irradier «la lumière sous chaque mot».', 'subtitle_edition' => 'L’esprit d’enfance, où la fantaisie transfigure le quotidien, imprègne «L’enlèvement de Sarah Popp», merveille d’imagination poétique et de douce folie humoristique sublimant la platitude et les épreuves de la vie. Au premier rang des romanciers-poètes de la francophonie, la Jurassienne fait irradier «la lumière sous chaque mot».', 'content' => '<p>De quoi l’écrivain contemporain, pour être «crédible», doit-il parler aujourd’hui? Faut-il qu’il s’«engage», comme le recommandait Jean-Paul Sartre crépitant de son aigre voix comme une mitraillette, au mitan du siècle dernier, ou peut-il se contenter de «raconter des histoires» à la Harry Potter ou à la Marc Levy? Doit-il «témoigner», ou «l’art pour l’art» suffit-il à le justifier, ou le «fun» inspiré par la «cool attitude»? Et qu’en est-il de son rapport à la fiction? Celle-ci l’éloigne-t-elle du réel, ou lui permet-elle au contraire de se libérer du «nombrilisme» et de mieux accéder à l’«universel»?</p> <p>De telles questions auront peut-être «fait débat», cet hiver-là, tandis qu’il neigeait sur Vilnius, à tel festival de littérature auquel venait de participer Sarah Popp (quel nom, n’est-ce pas? pour une auteure, autrice, auteuse ou autorelle en langage d’inclusion), qui se réjouissait de revenir en Suisse pour y retrouver, à la veille de son cinquante-neuvième anniversaire, son compagnon Tobie, aussi à l’aise à son piano que devant les fourneaux, et leur fille Matild associée à une mini-troupe d’animateurs de robots-marionnettes au goût dernier cri de la nouvelle génération théâtrale.</p> <p>Alors quoi, un roman de plus sur les «problèmes du roman»? Mais quelle barbe! Et pourtant non: grâce à la neige et au gel, aux avions cloués au sol et donc à l’imprévu illico salué par Tobie («accepte ce qui arrivera» lui chante-t-il au téléphone quand elle lui expose son retard de deux ou trois jours), et Sarah de se réjouir de l’imprévisible occasion de vivre elle ne sait encore quoi alors que, de la fenêtre du bus qui la ramène de l’aéroport en ville, elle voit sans le voir un grand camion blanc dont la cabine figure une petite maisonnette, prélude à un conte à dormir debout. De fait, c’est de ce même camion que, quelques pages plus loin, va surgir le personnage le plus imprévu qui soit, au prénom d’Aimé et au nom d’Anders, messager comme tombé du ciel et kidnappant pour ainsi dire la romancière (qu’il connaît et suit depuis longtemps) pour l’enjoindre d’écrire enfin LA vérité, disons plus précisément ce qu’il voudrait lire sous sa plume de «témoin», d’écrivaine «engagée», question de rétablir la justice comme s’y employa longtemps sa maman juriste désormais plus que nonagénaire, rangée des prétoires et veuve d’un marchand de cornichons, qui a passé par la prison (crime d’avoir porté à l’époque un «enfant du péché») sans en être à vrai dire traumatisée (ah le «trauma» dont les médias actuels raffolent) au motif qu’elle y a découvert de l’imprévu, elle aussi…</p> <p>Des débats publics entre auteurs et autrices, peut-être assommants (comme souvent) ou au contraire passionnants (comme parfois), l’on passe alors, via la fiction, à une discussion incarnée, ancrée dans la réalité par mille détails concrets et savoureux, avec une Sarah jouant et déjouant à la fois le jeu de son kidnappeur. Ainsi se met-elle bel et bien à écrire des fragments de sa «vraie vie» sur la table de la maisonnette roulante, tandis que la romancière module sa propre vision des choses, où la poésie se joue allègrement des règles de la théorie, autant que des conventions morales.</p> <h3>Au dam du «poulailler paroissial»</h3> <p>Comment une romancière d’aujourd’hui doit-elle parler de la violence faite aux femmes, ou des humiliations subies au nom de la morale courante? Le kidnappeur de Sarah Popp, comme les gens «adultes et responsables», croit avoir la réponse, enjoignant la romancière de témoigner comme au commissariat ou au tribunal – aujourd’hui aux assises des médias friands d’accusations – «on veut des noms!» </p> <p>Or ce n’est pas minimiser les souffrances que de les confronter à la complexité de la vie, jamais réductibles aux seules sentences morales. Dans le roman de Rose-Marie Pagnard, en tout cas, la morale des bien-pensants, de telle tante bigote ou de tels voisins malveillants dans un village «gonflé de méchanceté», pèse lourdement sur les jugements portés sur telle jeune fille libre ou, d’une génération antérieure, sur telle «fille-mère» passible de la prison. Mais Sarah Popp n’est pas du genre, en tant que romancière, à se contenter d’une «dénonciation» univoque. Est-ce dire qu’elle fuit dans l’équivoque? Pas non plus. Il faudrait alors, par manière de réponse, détailler le roman et ses rebondissements, les multiples facettes de ses personnages, «raconter» le vieil Anders et le pourquoi de sa révolte remontant au calvaire social de sa mère, raconter celle-ci et sa propre façon de se libérer voire de se fiche de son passé, raconter l’amour fou de Sarah et de Tobie en butte au qu’en dira-t-on, raconter la sensualité persistante de Sarah la quasi sexa, raconter Sarah et sa fille, Sarah et l’angoisse, Sarah et les maux - Sarah et les mots, Sarah et la magie des objets, Sarah et la fantaisie de la fée-sorcière Rose-Marie.</p> <p>Rose-Marie Pagnard est poète autant sinon plus qu’elle est romancière, à savoir que chez elle les mots et les images passent avant les «scènes à faire», qui tissent une sorte de tapisserie «musicale» aux détails reproduisant à foison la joyeuse profusion de la réalité.</p> <h3>Féerie kaléidoscopique</h3> <p>Et c’est alors qu’il faudrait citer à qui mieux mieux, quitte à tirer «la ficelle folie». Citer le «sac de tristesse» de l’ancien voisin bûcheron, «vieux mais propre» et fleurant le savon, le bois et le citron. Citer le syndrome des jambes de Sarah dont les cauchemars l’empêchent de dormir car «chaque nuit est un piège», telle étant la part d’ombre de ce tourbillon lumineux de neige comme produite par une usine à farine. Citer les vitrines, les concerts, les biscuits de Noël qui peut être «poussent les pensées vers la mélancolie». Citer la «tête osseuse» à «noblesse de cheval» du faux ogre estimant qu’on est tous des «maltraités de la vie». Citer le «cœur explosif» du passé de Sarah entrevu par Tobie, lequel inspire celle-ci quand il rage. Citer le souvenir pénible du «poulailler paroissial» de la mesquine petite ville. Citer les deux enfants morts emportés par le père dans un carton à chaussures – «il faut beaucoup de calme et de propreté pour que ces faits révèlent leur beauté». Citer la beauté partout quand on a l’âme clame et propre à l’écart des «bandits en soutanes», ou citer par la fenêtre du bus les bonds de dauphins que suggèrent les ondulations d’un pipeline russe violet sur fond de neige, citer la forêt qui «se serre autour de l’histoire» avec «cette petite histoire humaine à l’intérieur», etc.</p> <p>Rose-Marie Pagnard a l’âge des seniors et la grâce des enfants, ou plutôt de l’enfance en tant qu’instance de l’imagination sans âge, et c’est à l’enfance grave des contes que la fugue dans la neige lituanienne de <i>L’enlèvement de Sarah Popp</i> fait penser, à l’enfance tissée d’émerveillements primesautiers et d’effrois secrets, à ce qui nous reste de bonne rage vivace après les déceptions et les larmes, à ce qui relance notre joie. </p> <p>Dans ce conte foisonnant qui ressemble si fort à la vie, peut-être même plus réel qu’elle, il y aurait, au conditionnel de l’enfance, un poney cinquantenaire aux yeux bleus, un drôle de type nommé Robert Louis Stevenson comme le conteur fameux mort aux îles Samoa d’un AVC après avoir fait rêver les jeunesses du monde à son île au trésor, un beau garçon surnommé Chasseur qui se fait draguer «grave» par Sarah, laquelle n’est plus à la fin qu’une poussière géante ou qu’une araignée en chocolat sous le balai de la mémoire passée et future, avec les mots de Rose-Marie Pagnard, fée et sorcière-sourcière emmêlée dans ses pinceaux et autres stylos dans sa féerie évoquant «une danse de Lapons endormis», lapins d’Alice et compagnie, sous les étoiles dont les noms (Chevelure de Bérénice ou Petit Lion) «valent le coup de vivre cent ans», enfin Sarah, agitant son kaléidoscope, se dit comme ça, «qu’il ne lui est pas nécessaire de tout comprendre, seulement de vivre et d’être amie de l’imagination».</p> <hr /> <p><img src="https://media.bonpourlatete.com/default/w1200/1732184054_zoelenlevementdesarahpoppcopie.jpg" class="img-responsive img-fluid left " width="200" height="298" /></p> <h4>«L’enlèvement de 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tour de verre investie par un congrès universitaire à l’enseigne de la Modern Language Association, l’Amérique que j’aimais pour avoir lu avec passion les romans de Thomas Wolfe et de William Faulkner ou de Philip Roth, les nouvelles fulgurantes de Flannery O’Connor et les poèmes de Walt Whitman, entre tant d’autres, m’avait immédiatement sidéré par la sottise vulgaire de sa télévision et la coupure évidente séparant ses divers milieux sociaux, classes et races.</p> <p>Ensuite, une première escale à La Nouvelle Orleans, où je découvris un haut lieu du jazz dont parle Kennedy, et la remontée de la côte Est jusqu’à Washington et New York, trimballé par les bus de la compagnie Greyhound où Noirs et Blancs se tenaient à méfiante distance, je passai par tous les stades de l’adhésion et de la répulsion que suscitait une évidente société à deux vitesses, illustrée à foison par le livre de Kennedy.</p> <p>En revanche, et je me rappelle alors quelques vives discussions dans l’entourage de Vladmir Volkoff, enseignant alors à Macon (Georgia) après la parution des <i>Humeurs de la mer</i>, peu de trace alors de l’agressivité opposant les tenants de telle ou telle position idéologique ou politique, alors que Kennedy affirme aujourd’hui que, désormais, «les discussions politiques aux Etats-Unis sont trop souvent réduites à deux individus s’affrontant de loin à grands cris haineux»… </p> <h3>Histoire d’une rupture</h3> <p>Le dépouillement des urnes de ces jours révèle, une fois de plus, la fracture profonde affectant les USA en 2024, dont l’histoire est retracée par Douglas Kennedy dès l’évocation de son enfance, marquée par un père violent, anticommuniste furieux, lui-même jamais guéri du traumatisme de la guerre (200'000 morts à Okinawa…) et partageant la frustration domestique de toute une génération, la mère de l’écrivain vivant de son côté l’humiliation des femmes. 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Ainsi Douglas Kennedy, compose-t-il un patchwork où la tendresse généreuse le dispute à la critique du «râleur-né» de l’East Village new yorkais. Deux autres auteurs «expatriés», à savoir Gore Vidal longtemps établi en Italie, et James Baldwin séjournant en France, sont en outre cités par Kennedy comme exemples de virulents critiques restés fondamentalement attachés à leur pays, comme il l’est lui-même, revenu aux States en 2011 après un long séjour en Irlande et de constants déplacements entre Paris et Berlin, notamment.</p> <h3>L’avenir à reculons</h3> <p>Alors que nous nous demandons ces jours où ira demain l’Amérique de Trump, l’on peut rappeler que le même Douglas Kennedy nous a proposé l’an dernier un détour par l’avenir, avec un roman d’anticipation grinçant intitulé <i>Et c’est ainsi que nous vivrons,</i> situé en 2045 où les etats désunis ont fait scission en deux entités, l’une représentant une théocratie où l’on brûle les hérétiques comme au bon vieux temps de l’Inquisition espagnole (ou calviniste), l’autre une République dont le progressisme coercitif passe par la surveillance de tous ses citoyens, comme chez Orwell, par un Big Brother évoquant la Corée du nord ou le paradis selon Elon Musk… </p> <p>Fort heureusement, les prédictions catastrophistes des écrivains sont souvent démenties par la complexe réalité humaine, et Douglas Kennedy, tout réaliste et pessimiste qu’il soit, n’en finit pas pour autant de parier pour les «surprises de l’Histoire». Si persuadé qu’il soit qu’une démocratie sociale et progressiste est le seul moyen pour son pays d’aller de l’avant, il poursuit aussi bien le dialogue avec tel ami voyant en Trump la mort de la démocratie américaine et l’éventualité d’un nouveau totalitarisme ploutocratique, autant qu’avec tel autre qui voit en Trump «un président incompris, critiqué à tort». </p> <p>Sans équivoque pour autant, son livre, comme un roman, est un miroir promené le long de la route américaine (une évocation de la Route 66 rappelle le mythe national, avec un éloge chaleureux quoique nuancé de Jack Kerouac le beatnik virant «réac» sur le tard ), dans un «ailleurs» de citoyen du monde qui pourrait être aussi le nôtre…</p> <hr /> <p><img src="https://media.bonpourlatete.com/default/w1200/1730993956_ailleurschezmoi.jpg" class="img-responsive img-fluid left " width="200" height="322" /></p> <h4>«Ailleurs, chez moi», Douglas Kennedy, traduit de l'anglais (USA) par Chloé Royer, Editions Belfond, 256 pages.</h4> <p><img src="https://media.bonpourlatete.com/default/w1200/1730994068_9782266341042ori.jpg" class="img-responsive img-fluid left " width="200" height="328" /></p> <h4>«Et c'est ainsi que nous vivrons», Douglas Kennedy, traduit de l'anglais (USA) par Chloé Royer, Editions Belfond/Pocket, 451 pages.</h4>', 'content_edition' => '', 'slug' => 'douglas-kennedy-interroge-l-amerique-qui-le-divise', 'headline' => null, 'homepage' => null, 'like' => (int) 62, 'editor' => null, 'index_order' => (int) 1, 'homepage_order' => (int) 1, 'original_url' => '', 'podcast' => false, 'tagline' => null, 'poster' => null, 'category_id' => (int) 6, 'person_id' => (int) 675, 'post_type_id' => (int) 1, 'post_type' => object(App\Model\Entity\PostType) {}, 'comments' => [ [maximum depth reached] ], 'tags' => [ [maximum depth reached] ], 'locations' => [[maximum depth reached]], 'attachment_images' => [ [maximum depth reached] ], 'person' => object(App\Model\Entity\Person) {}, 'category' => object(App\Model\Entity\Category) {}, '[new]' => false, '[accessible]' => [ [maximum depth reached] ], '[dirty]' => [[maximum depth reached]], '[original]' => [[maximum depth reached]], '[virtual]' => [[maximum depth reached]], '[hasErrors]' => false, '[errors]' => [[maximum depth reached]], '[invalid]' => [[maximum depth reached]], '[repository]' => 'Posts' }, (int) 3 => object(App\Model\Entity\Post) { 'id' => (int) 5214, 'created' => object(Cake\I18n\FrozenTime) {}, 'modified' => object(Cake\I18n\FrozenTime) {}, 'publish_date' => object(Cake\I18n\FrozenTime) {}, 'notified' => null, 'free' => false, 'status' => 'PUBLISHED', 'priority' => null, 'readed' => null, 'subhead' => null, 'title' => 'Pavese, notre ami fragile, nous attend à l’«Hôtel Roma»', 'subtitle' => 'Merveille de sensibilité mimétique, de substance documentaire et de justesse d’expression dans son approche d’un grand écrivain retrouvé à l’été (1950) de son suicide, l’ouvrage de Pierre Adrian restitue à la fois les aspects contradictoires de la personne, complexe et combien âprement attachante, et le génie du poète, avec ses racines piémontaises et de constantes et pertinentes références à ses œuvres relues.', 'subtitle_edition' => 'Merveille de sensibilité mimétique et de justesse d’expression dans son approche d’un grand écrivain retrouvé à l’été (1950) de son suicide, l’ouvrage de Pierre Adrian restitue à la fois les aspects contradictoires de la personne et le génie du poète, avec ses racines piémontaises et de constantes références à ses œuvres.', 'content' => '<p>Il y a des gens, comme ça, à de certains moments particuliers, que vous éprouvez l’irrépressible besoin de prendre dans vos bras, et cette impulsion soudaine se trouve précisément exprimée par le jeune écrivain français Pierre Adrian, à la fin de son <i>Hôtel Roma,</i> dans ces lignes marquant la fin d’une intense recherche menée par lui sur les traces d’un des plus grands auteurs italiens du XXème siècle, en la personne de Cesare Pavese: «<em>Je m’attachais à l’homme à mesure que je l’accompagnais vers la mort. 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Et si vous pensez que le geste de prendre Pavese dans vos bras va vous en rapprocher en moite tendresse, déchantez car le mec est aussi distant, voire impossible avec ses semblables qu’avec les femmes, comme il le sous-entend dans ce fragment du <i>Métier de vivre</i> daté de ses vingt-sept ans: «Comme les grands amants, les grands poètes sont rares. Les velléités, les fureurs et les rêves ne suffisent pas; il faut ce qu’il y a de mieux: des couilles dures. Ce que l’on appelle également le regard olympien».</p> <p>Hélas le péremptoire jeune homme ne sera jamais un «grand amant», mais il pressent en lui le «grand poète» non sans raison, malgré le «vice absurde» qu’il nourrit déjà, et qu’il maudit en toute lucidité. Ainsi le note-t-il aussi en novembre 1937: «Le plus grand tort de celui qui se suicide est non de se tuer mais d’y penser et de ne pas le faire. Rien n’est plus abject que l’état de désintégration morale auquel amène l’idée – l’habitude de l’idée – du suicide. Responsabilité, conscience, force, tout flotte à la dérive sur cette mer morte, coule et revient futilement à la surface, jouet de n’importe quel courant.» </p> <h3>L'incommunicable en partage</h3> <p>Et d’autres couleurs au cinéma, comme dans les films de Michelangelo Antonioni que Pierre Adrian évoque à propos de la mort de Monica Vitti qui vous a tous fait craquer, jeunes gens, entre seize et vingt ans, quand vous découvriez le mot «incommunicabilité» très prisé des intellos une dizaine d’années après la mort de Pavese… </p> <p>Le terme est au cœur du paradoxe de la relation de Pavese avec les autres, qu’il appelle et rejette en même temps, auxquels il offre sa poésie et qu’il fuit comme malgré lui. </p> <p>Or ce mélange d’attirance et de répulsion, Pierre Adrian l’a éprouvé lui-même après avoir trouvé, en sa vingtaine, l’écrivain selon son cœur en la personne de Pier Paolo Pasolini, l’opposé à maints égards de Pavese, qu’il suivra du Frioul à Rome avant, la trentaine venue, de repérer un autre «compagnon lucide» possible avec Pavese qu’il va «retrouver», de Rome où il vit, à Turin, en compagnie d’une amie-amante qu’il appelle «la fille à la peau mate» à la façon du poète parlant de sa «fille à la voix rauque», passion malheureuse entre tant d’autres… </p> <h3>D'amitié et d'amour</h3> <p>Autre paradoxe alors: que le récit-enquête-pèlerinage consacré à un poète mal barré en amour, entrepris en complicité avec une jeune Parisienne de joyeuse compagnie, transforme ce qui pourrait n’être qu’un fastidieux «docu» littéraire en histoire d’amitié et d’amour, où l’incommunicabilité fameuse – l’un des murs sur lesquels Pavese bute souvent dans <i>Le Métier de vivre</i> – se déploie en vecteur de sympathies multiples, au fil des rencontres parfois très étonnantes qui ponctuent le parcours des deux «petits Français»…</p> <p>Cela commence à <i>La Dernière plage</i>, ce restau à salle de bal et terrasse estivale des hauts de Turin, anciennement <i>Taverna dell’orso,</i> où Pavese accoutumait de se rendre, à deux pas de la maison de sa mère, et dont le nouveau propriétaire farceur a conçu une anti-publicité typique de l’humour grinçant des Piémontais: «<em>Si mangia male, si paga tanto</em>», l’on mange mal et l’on paie cher…</p> <p>Premier lieu «à la Pavese», au seuil des Langhe, restau de province aux airs «défaits», avant une série d’escales significatives dans les collines, en Calabre où le poète a été exilé sept mois par les autorités fascistes, à Rome, ou encore à Bocca di Magra en face des falaises de marbre de Carrare où il foula sa véritable «dernière plage» en compagnie d’un improbable flirt…</p> <h3>Les œuvres, bagages accompagnés</h3> <p>Valeur ajoutée inestimable à ce périple: les constantes références de l’auteur aux livres de Pavese, citations à l’appui tirées de <i>La lune et les feux</i>, son dernier livre apparié à une «divine comédie», des <i>Dialogues avec Leuco</i>, sur l’exemplaire duquel figurent les derniers mots manuscrits du désespéré («Je pardonne à tous et à tous je demande pardon. 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Que pourra faire un tel homme devant l’amour?»</p> <p>Enfin Pierre Adrian a retrouvé à Rome, géant nonagénaire, le dernier compagnon vivant de Pavese au nom de Franco Ferrarotti, qui nous vaut les pages les plus émouvantes <i>d’Hôtel Roma</i>, avec l’évocation des funérailles de Pavese, dont le cercueil fut suivi par des centaines de personnes, le message bouleversant du jeune Italo Calvino, atterré par la mort de son ami, et une conclusion qui oriente l’ensemble de l’ouvrage dans le même sens que les derniers mots de Pavese, le 18 août 1950: «Un clou chasse l’autre. Mais quatre clous font une croix. Mon rôle public, je l’ai accompli – j’ai fait ce que je pouvais. J’ai travaillé, j’ai donné de la poésie aux hommes, j’ai partagé la peine de beaucoup».</p> <p>Et Pierre Adrian de conclure: «Ferrotti m’avait conforté dans la conviction qu’un écrivain peut être l’ami qui vous réconforte et vous aide à tenir. Pavese était devenu un compagnon de route. Je m’étais lié à lui. 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